miércoles, 3 de noviembre de 2010

NOCTURNO DE LA PEPELA


NOCTURNO DE LA PELELA
participan: Lorena Riquelme, Cristian Lagos, Dama del Lago, Iván Díaz Moyano, Cabeza Huacha, María José Risco, Eduardo Guiñez




hay q ponerle nombre a la foto
o lo que usted desee
vacía, así se llama
cantora
tu sombrero
Un casco en deshuso
LE FALTO HARTA CACA...
esto deberia llamarse "IRONIA" porque las mujeres estamos felices
de q esta especie se extinga.
tambien se le dice TAZA DE NOCHE

P.D
te conosco como la palma de mi dedo, esa guea se llama PELELA
acércate a la cordillera para armar algo con los sonidos de la noche
uuuuuuu esa Cantauria nos llama

lunes, 25 de octubre de 2010

COLA DEL CABALLO DE AGUA




la cola de caballo del monasterio de piedra

porque el agua, al caer, también se eleva

se eleva al golpearse en sí misma
al golpearse piedra contra piedra
ronquido veloz de las montañas que en su espejo se dan vuelta
buscándose el útero donde gimo sin saber porque

juego en la penumbra de mi desvarío
busco en el silencio la respuesta a tanto ruido
doblada tengo la espalda de todo el peso de la vida
la muerte busca mi sombra y yo me escondo entre los quilantos
no dejare que me atrape sin antes
hacerle el amor a una doncella en el árbol mas bello de mis sueños no cumplidos.


NOTA
Participan: Cristian Lagos, Jaime Contesso, Aguilina Gonzállez, Ana María Vieira

martes, 7 de septiembre de 2010

jueves, 2 de septiembre de 2010

CHIMBARONGO. Poesìa en situs

video

Chimbarongo ern la niebla
es un canto de ave
dentro de mis ojos hay cuenco donde mi voz se espanta
de verme lacerado y andando en sangre
de verme lacerado y andando en sangre
su voz espanta

martes, 31 de agosto de 2010

sábado, 21 de agosto de 2010

COSTERO


Selva Mora. OCTUBRE 03 DE 1970. Publica Para Callar a los Dioses. 1995



COSTERO. Fragmento


Aqui yo, el hombre
y la vida
andamiaje feroz del Bocabudi

viento Saavedra
aqui tan de cerca te echamos los brazos
nos dormimos mar adentro
redada de besos
cochayuyo
y contamos en segundos historias de ´naufragos
aqui sembramos la breve calma
soñamos incendio planeta húmedo
aqui descubrimos los tesoros majaderos de la humanidad
y enterramos las delicias ancentrales
tuya y mia
aquí resuellos de muerte absoluta
ocultan nuestra presencia tan distantes ahora de la tierra

martes, 10 de agosto de 2010

POETAS DE PROVINCIA, AUN TENEMOS VERSOS EN EL ALMA. Por Gabriel Reyes

POETAS DE PROVINCIA, AUN TENEMOS VERSOS EN EL ALMA. Por Gabriel Reyes
(BREVE APUNTE SOBRE EL POETA Y SU VERSO). Fragmento



Existe una suerte de disociación entre el centralismo capitalino y la poesía de provincia, tal vez por su temática excesivamente regionalista, o la ausencia de los grandes temas en su entorno, si consideramos sólo la contingencia política como los "grandes temas", pero es evidente que la poesía de regiones vive el mismo ritmo de contradicciones internas, bulle en la misma olla de pasiones y preocupaciones, y late con un sano y robusto compás en el corazón de los provincianos, que sin embargo se sienten en el limbo del planeta cultural, y escasamente nombrados en la capital y sus medios.

¿Será que la tan anhelada búsqueda de la originalidad sea patrimonio exclusivo de las capitales, o que en ellas la creatividad se abone mejor producto de una química diferente surgida de las mejores mutaciones que incorpora a diario el smog, el ruido y el estrés?

Si bien es cierto que las mayores oportunidades se encuentran en las capitales, por su mayor concentración de personas y medios de comunicación masiva (MIM), la poesía sigue fluyendo incesante con su río de palabras, no se detiene en ellas, atraviesa de norte a sur y de cordillera a mar nuestra incontrolada geografía, y en este último tiempo se encarama por la cresta cibernética de la red y atraviesa fronteras de un solo clic, inhibiéndolas y reclamando para los poetas la "patria universal".

-.-

El verso libre se yergue como un faro en la neblina, para establecer con la mirada los enormes dominios de su reinado, en una democracia literaria vasta y profunda. Sin embargo, como toda democracia ganada en el ejercicio de la libertad más pura, no estará exenta de las irresponsabilidades, inclusive de la decadencia o el mal camino asumido por el panfleto y el pasquín ordinario.

No pretendo excluir temas ni pociones de ninguna especie, grandes exponentes de poesía contestataria, política, han llenado de orgullo a generaciones, el caso más emblemático es nuestro gran Pablo Neruda, autor de una gran poesía política. Es decir, si no se abandona el hecho de construir poesía que jamás deseche la atemporalidad y la universalidad seguirá existiendo poema social de valores perennes. Francia, Nicaragua, Etc. tienen grandes exponentes en este género también.


SER (O NO SER)


Una apreciación del poeta chileno Luis Seguel Vorpahl se establece, (se puede estar o no de acuerdo) que hoy en día ser poeta es casi una desgracia, de las que hay que tratar por todos los medios de que un hijo nuestro no se incline por estos caminos, so pena de ser un muerto de hambre. Es así como después de algunas cuantas reflexiones de rigor, muchos sucumben a la presión de la sociedad que exige preocuparse de "...cosas más importantes y no perder el tiempo en actividades improductivas..."

Es probable que Luis se encontrara en un estado personal de crisis interna, en un "bajoneo", que de tanto en tanto se manifiesta en todos nosotros, pero no es menos cierto que en un mundo cada vez más competitivo y mercantilizado, las expresiones culturales resultan casi un "acto de constricción" de una sociedad que siente que no puede asfixiar del todo la actividad creativa, que debe otorgar una válvula de escape controlado a la presión subterránea que ejercen centenares ( o tal vez miles) de creadores cansados de navegar en la tierra oscura, como lombrices ciegas, bajo el mundanal y apresurado ruido del progreso, en cuyo nombre se ha utilizado a todos los medios disponibles para las actividades más diversas, mientras éstas otorguen dinero.

-.-
“La poesía no vende” reza en casi todas las editoriales como el único adagio que se queda en la memoria del poeta que se atreva a llegar hasta el umbral del editor. Esa ha sido la tónica durante ya muchos años. Claro que el poeta se las ingenia. No fue raro encontrarse en Chile con toda una generación de autoeditados, fenómeno que todavía sigue muy vigente.

¿Pero, entonces, qué impulsa al poeta a nadar en contra de la corriente, y a insistir en el tortícolis eterno de volver la cara hacia un género cargado de sinsabores?

“Si fuera poeta, galardonado,
pletórico de urgencias
y con suficientes poemas en el cielo
te cautivaría…”

Ser(o no ser)
Gabriel Reyes, fragmento.

A pesar de las dudas, queda claro que el dicho de "que no se puede ser poeta con tanta dificultad" es sólo para el bronce y por cierto para pusilánimes. El poeta, (capitalino o provinciano) está hecho de algo más duro que el bronce, posee las herramientas que el mismo ha forjado, y que ha endurecido a través del oficio, a través de una interminable búsqueda de sí mismo, en un proceso que empieza y que generalmente no termina jamás.

Serán sus cuestionamientos constantes a su propia existencia, a su mundo interno, a la subjetividad subyacente que codifica en lo más profundo de su ser ante el estímulo del mundo su mundo y el externo, el que decodificará luego en sus versos. Es probable que por eso cueste a veces entender un determinado trabajo en un determinado poema, porque cada cual ha creado sus propios códigos y expresiones de un lenguaje que va más allá de la sintaxis y la morfología.
-.-
En este oficio del invento podrá, a veces, recibir los embates de los más conservadores, incluso de sus pares, cuando intente saltar por sobre las barreras del idioma, como si éste fuera una rígida combinación de normas determinadas condenadas al purismo por los siglos de los siglos.

Cada poeta defenderá sus expresiones más preciadas, como un tesoro vivo. Los regionalismos no debieran ser excluidos, ni debieran ser sinónimos de ofensas al lenguaje. Al contrario, un poeta nortino observa y siente de manera diferente la limpieza de su cielo, que el chilote, observante de un cielo repleto de nubarrones amenazantes. Respetemos su regionalismo parlante y su verso como el ecologista respeta el diáfano soliloquio de la diversidad de su ambiente.

Cuando es capaz de darse cuenta que él también observa a otro y un tercero que es observador de ambos, el poeta sabe que su obra, estará, como lo dijera Sartre, "condenada a ser libre."

Varias razones lo llevarán a esta corriente de pensamiento, la principal tal vez le susurre a su yo interior que la conciencia del poeta no es más que la interacción de la conciencia de muchos seres humanos comprometidos con su entorno y que su hablante actúa como un lente catalizador de toda esa fuerza contenida, para derramarla jubiloso en todas las direcciones y escenarios posibles.

Nada escapará a la agudeza de su canto, su licencia es infinita, mucho mayor que la del científico, el que deberá ajustarse al rigor del método y a los resultados empíricos. El poeta buceará por todos los espacios, navegará en todas las aguas, hasta en las cloacas si lo juzga necesario, con tal de rescatar al menos una sílaba, se impregnará de la belleza, se encandilará de la simple caricia, del cálido murmullo de la flor en primavera.

Le cantará a la vida, hará el amor hasta el paroxismo, desafiará a los sensores, a las púdicas, moralistas y beatas señoras, se enredará en el claroscuro de la bohemia, anclará su barco en las profundidades extremas de un vino tinto con sopaipillas en una noche de invierno, acurrucará sus temores en la punta de la lengua hasta parir el canto como un alarido en el silencio.

Como un discípulo, amará a su prójimo, se desvestirá con tal de arropar a su amigo, aunque ambos tiriten luego el mismo frío, porque no dejará pasar inadvertido el atropello, la ignominia o la injusticia.

como un héroe de historieta irrumpirá en el fragor mismo de la batalla, en ese intento luchará por el más débil, rescatando y limpiando las heridas, llorará y maldecirá en el mismo lenguaje que el vapuleado.

En medio de los dolores humanos, se levantará mil veces, para reclamar libertad, acomodará, pulirá, tensará cada sílaba, cada letra, hasta los acentos y las comas servirán si ellas detienen previenen un ataque, una arremetida, una tala de árboles nativos.

"...Los cedros
No querían subir a los camiones
Hubo que abrirles el alma
Y las motosierras blandieron al aire
Sus estertores de muerte
Desde el corazón de estos árboles
Se escapó el último hálito de mi abuelo.

Al Oriente viaja el alma
De don José Bohle Werner
En un barco de astillas.

Debes retornar a casa, abuelo.
Puedes quedarte
Para habitar el cerezo de la huerta
O el manzano donde hay un enjambre.

Todavía no son negocio
los árboles frutales."

Marlene Bohle
Pasajero (fragmento)


La calidez de Marlene Bohle, poeta de Puerto Montt, nos habla mucho más allá del dolor, de la impotencia, de la barbarie destructiva en que habita, ella dispara su legítima denuncia en un acto sublime de amor, entrega y compromiso con su entorno, con los demás.


Entonces, no será raro, comilla y coma contra un piquete de soldados, contra los grupos de choque o las fuerzas especiales, lo que pudiera ser la insignificancia misma. Sin embargo este pequeño acento irrumpirá como un paradigma y se quedará en el corazón del hermano adolorido, en la boca multiplicadora de los caídos.

En ese contexto, la trilogía del amo, del vasallo y del poeta observará una nueva dimensión: Todos sabrán que la fragilidad de su verso ya no es tal, que de su puño nacen versos que también pueden disparar como un fusil. (Y no vamos a caer en la bajeza de tomarnos las palabras sólo en su sentido literal, ya está bueno que le perdamos el miedo a las formas de expresión decididamente abiertas; los tiempos de la censura y el pos-tiempo de la autocensura deben una etapa superada).

Lo expreso porque todavía siento cómo se persignan y cómo se apretan hasta quedar engarrotados(as) frente a una terminología que no pasa de ser vehemente, una manera de inyectar una profundidad sicológica que la tornará más tangible y más real. No me imagino, por ejemplo, a Víctor Jara o a la Violeta -cantores con mucho de poeta- poniéndole una bomba a nadie).

Pero, a pesar de ello, de cuando en cuando los estados fácticos castigan la osadía del poeta, de ser posibles hasta el silencio definitivo, incapaces de combatir la unión de tantos y tantos cantos, la poesía viva de los más adoloridos.


TREN AL SUR.
Como sureño, estimo hay mucho por hacer, la poesía debe llegar a todos los rincones, el poeta no puede encerrarse a crear para la crítica y los concursos, abandonar a los colegios, hay que visitar a los jóvenes, parir con ellos un verso en medio de tanta energía, invitar a los adultos, debatir la contingencia bajo la lupa del arte, a decirnos pa tu abuela bajo un clima de respeto, y recuperar la tolerancia al amparo del poema. Estimo que los sureños no nos sentimos disminuidos frente a la capacidad de asombro o de creación de los capitalinos, y a pesar de las vitrinas, creo que me quedaré por estos lados atrapado en mis pasiones de soñador incorregible, a veces entrampado en los pecados del silencio, otras en el estado potencial que antecede al estallido.

Es posible, pero nunca he sabido de un poeta que se retire, que se jubile o que abandone su oficio. Lo lleva como un compañero eterno, como un sacerdote, que como tal, pecados incluidos, nunca dejará de serlo.

En esta búsqueda interminable, también yo, desde la humildad de mi verso, he decidido encontrarme a costa de todo, inclusive a costa de mi mismo.

Otros con menos fortuna, lo harán también a costa de su familia, y hasta de su patria, la que muchas veces ampliarán convirtiéndose en ciudadanos del mundo, en un viaje además físico, desde donde, como la muerte, tampoco regresarán. Serán patrimonio de la humanidad, pero aquello no los exime de los dolores propios del éxodo, de su extrema sensibilidad, de su propia visión del mundo y en un conocimiento de centenares de culturas que atravesará, impactará y remecerá sus sentidos en un feedback interminable.

En ese terreno se encuentran muchos de nuestros valores, vagando por el mundo, con su acervo de vivencias y pasiones, porque las oportunidades en nuestra patria fueron esquivas o mezquinas.

Con un solo F-16 menos, los aportes al mundo de la cultura podrían incrementarse quizá muchísimas veces más que los actuales. Porque, imposible negarlo, el Estado está haciendo sus esfuerzos, pero éstos no reflejan una dimensión siquiera aproximada a las necesidades mínimas de un país que ha obtenido fama y orgullo por obra de sus creadores, no sólo por sus poetas, sino también por la variada gama de actividades en el mundo de la cultura.

Cómo es posible que nuestro patrimonio cultural siga navegando la diáspora por el mundo, sin que nuestros hijos y nosotros mismos no tengamos idea casi de sus existencias.

Cómo es posible que el único Gabrielli que conozcamos sea uno que se hizo famoso por allá por Cerro Moreno, mientras Rolando esté por Centroamérica llenando de satisfacción y premios a nuestras letras con sus escritos, su poesía, sus crónicas y sobre todo sus ensayos:

"La poesía no tiene escuelas, engendra sus propios dolores, miserias, muertes y resurrecciones de una misma madera, la palabra. La poesía está viva y coleando. Por la boca sale el poema y muere el poeta. Pez de una misma agua, turbia, transparente, borrascosa, la palabra y el poeta."

Acá en el sur del mundo existen valores de indiscutible vigencia, que navegan incluso sin que ellos lo sepan, por todo el orbe; los ojos del mundo miran con interés la poesía chilena, y no es raro encontrarse que ediciones completas salgan físicamente del país prácticamente en su totalidad, para contarle al planeta de la pasión y el desenfado que humildes creadores, a fuerza de sacrificio, repiquetean la hoja como un obrero al clavo y que esperan todos los días el encanto de la poesía como un valor auténtico por el cual vale la pena trabajar, sufrir, desgastarse, difundir, e invertir múltiples recursos, incluyendo la tecnología, porque no todo en este mundo puede ser sólo mercado en donde pareciera ser que impera una ley única, imperativa e inapelable: trepar.

Pero tampoco todos los esfuerzos deben ser del Estado, los escritores de provincia, que han demostrado una prolífica fecundidad literaria, deben organizarse en pos de proyectos propios. No basta que se integren en agrupaciones de prestigio y se sienten a esperar que el gobierno de turno inicie la próxima actividad cultural.

Este trabajo no ha pretendido, en absoluto, ser un comentario de Rostros de la Palabra, libro de poesía editado recientemente, sólo toca tangencialmente algunos aspectos que me parecieron interesantes, pero sin lugar a dudas es una recopilación de algunos de los poetas más representativos de Puerto Montt, y que presenta un aporte a la cultura en un ejemplo digno de destacarse, a pulso, con un enorme corazón.

Bien por Jorge Loncón, de quien ya tenía referencias como trabajador de la cultura, por dedicarse a la dura tarea de recopilar una parte importante del patrimonio cultural de Puerto Montt.

Bien por Ediciones Polígono.

"Los poetas del sur
seguirán debajo de la lluvia,
pero no debajo de la poesía, sino en medio de ella."


GABRIEL REYES,
jcg@surnet.cl
PUERTO MONTT,
CHILE.

lunes, 9 de agosto de 2010

QUE ES LA LITERATURA, HOY Y AQUI. Por Aldo Luis Novelli





Literatura según el manual, es el acto peculiar de la comunicación humana que se puede definir como el arte de la palabra; el término deriva del latín litterae, ‘letras’, y, por lo tanto, este arte tiene como materia prima, las letras y las palabras.

Su larga historia occidental va desde los pueblos primitivos de Grecia, las civilizaciones egea y micénica, con la poesía épica, poesía oral hecha de canciones a las guerras, las cosechas y los ritos funerarios, en un ayer fechado 2000 años A.C., alcanzando la cima con la Ilíada y la Odisea escrita por ese heterónimo plural llamado Homero, pasando por la lírica, canciones hechas para cantar con la lira, la tragedia creada por Esquilo y la comedia atribuida a Aristófanes, y recién en el siglo V A.C. aparecen los primeros textos en prosa dedicados a la medicina.

Pero el término literatura ha sufrido distintas modificaciones a lo largo del tiempo

• Conjunto de la producción literaria de una época o de una región

• Retórica, expresión artificial. Verlaine, en su poema Art poétíque, escribió: identificando peyorativamente "literatura" y falsedad retórica. Partiendo de esta acepción de "literatura", se ha difundido la antinomia "poesía-literatura". formulada así "... al demonio de la Literatura, que es sólo el rebelde y sucio ángel caído de la Poesía"


Por lo tanto, yo tengo para mí un concepto de literatura que revelaré al final de este artículo.

Desde aquellos primeros textos en prosa para acá, un sinnúmero de obras, estilos, poetas y narradores, hasta la que considero la última forma literaria, la que se escribe en las paredes de los cementerios, en los ascensores, en los paredones de los pueblos y ciudades, en las piedras, los árboles, los pupitres escolares y en las paredes de los baños.
Los llamados graffitis.

Los poetas del graffiti escribieron en la pared de la Legislatura en Neuquén:

'Las putas al poder, sus hijos ya fracasaron'

y considero a ésta, la manifestación más novedosa de la literatura.

Si retrocedemos en la historia, nos daremos cuenta de que el graffiti siempre ha existido, desde los antiguos egipcios con sus indescifrables jeroglíficos hasta los hombres de las cavernas con sus pinturas rupestres.

El inicio del graffiti en EEUU como manifestación artística, comienza a finales de los años 60s, en el ámbito de la eclosión de nuevas formas culturales propiciada por minorías marginadas en la ciudad de NY, la leyenda lo atribye a un joven griego de Manhattan llamado Demitrius quien firmaba como "Taki 1981" comenzó a escribir su "tag" (firma) alrededor de todo New York, generalmente se trataba de elaboradas pinturas realizadas en los subtes y tras la fama que obtuvo, más y más jóvenes comenzaron a desarrollar sus "tags" a lo largo de toda la ciudad.

Pero acá en el sur de la paciencia, los graffitis asumen un contenido rebelde, contestatario, poético y sudaca.
El graffiti se instala como escritura transgresora del espacio publico.

___Salgo a caminar muy temprano por la ciudad, y a leerla, no los carteles que leía azorado cuando descubrí por primera vez ese mundo infinito de las palabras, no los precios de una vida inalcanzable, salgo a leerla en su lado oculto, en su costado literario y descubro al primer poeta anónimo en un graffiti de barricada:

Mi Partido, es un corazón partido.
Mis ilusiones estan todas perdidas.
Mis sueños, fueron todos vendidos
tan barato que no lo puedo creer.

Mis héroes murieron de sobredosis,
mis enemigos estan en el poder.
Ideología, yo quiero una para vivir. (Firmado: Cazuza)

Alguien que aún no perdió el candor dice:

Buenos días pequeña flor. (Firmado: Bonsai)

Un anónimo enamorado le dice a ella con humildad:

Y si de algo sirve...yo te amo.

Filosófico y Cioranesco alguien nos dice:

Vivir sólo cuesta vida.

Otros graffitis se relacionan con el rock, graffitis y rock se alimentan mutuamente donde evidentemente hay un factor de edad en esta identificación y donde los nombres de sus grupos, ya son de alguna forma, una crítica social.

Charly García, en su tema "Necesito tu amor", describió el sentir de buena parte de la joven generación:

"No tengo nada que yo quiera escuchar
ni señales para guiarme.
No tengo máscaras no tengo disfraz
ni pasiones para abrigarme"

El homenaje máximo lo brindó Horacio Fontova quien a mediados de los '80 escribió una canción donde el aerosol era el protagonista y hablaba en primera persona:

"Cuando todos callaban
yo era el único que hablaba,
por mi pico se cantaron
mil leyendas de la calle"

En pleno menemato leo graffitis más políticos, tal vez futuros dirigentes populares:

Menem se cree que es o se piensa que somos?

El Congreso sigue sirviendo para algo (Firmado: una paloma).

La justicia ya falló.

Combatiendo al Capital...simbólico.

12% de desocupación.
10 familias apagan sus cigarros en champán.

Prohibido robar.
El gobierno tiene el monopolio.

La patria no se vende: ya está vendida.

Durante la elecciones, se podía optar:

Por un orgasmo obrero y popular.

Minga al Partido Humanista.

Ni yanquis ni Marxistas, onanistas.

Vote al PI-judo.

Vote lista 69: la posición alternativa.

El problema no es que nos mientan, el problema es que les creamos.

En el primer gobierno democrático después de la dictadura:

Alfonsín está bien visto afuera... porque ellos no viven acá.

Los militares son hijos de mil puntos finales.

Si usted quiere a su dirigente preferido, no lo vote.

Todos prometen, nadie cumple. Vote a nadie.

Por una sociedad sin clases...
Viva la huelga docente. (Firmado: Los Vergara)

Estos graffiteros locales se hicieron muy conocidos durante los '80, por su ingenio y despliegue, eran tres hermanos que firmaban con una raiz cúbica, y desde las paredes llegaron a la televisón, conocidos allí como los hermanos Korol.

Cuando necesitabamos una hipótesis de conficto, alguien parafrasea a Brecht:

Hoy el Beagle, mañana la Patagonia, pasado tu mujer.

Cuando la hipótesis se hizo realidad:

Una guerra puede comenzar por un pequeño detalle...
como ser un puntito en el cielo tirando bombas.

Lo de las malvinas fue un mal trago (Firmado: Leopoldo Galtieri).

El Reino Unido, jamás será vencido.

¡Argentine Falkland's for ever!

Salgo a la calle y escribo al sol

Tal vez este graffiti caracterizaba, más allá de las intenciones de su autor, el punto de inflexión de toda una época de nuestra convulsionada historia.

Otro hecho siniestro de nuestra historia, la existencia de miles de desaparecidos durante la última dictadura militar, es registrada en las paredes, contestando unas veces discursos hegemónicos:

Robe, mate, torture, y consiga alguien que se lo ordene.

Los argentinos somos desechos humanos.

El país se hace a los golpes (Firmado: Videla).

Hoy me desperté de golpe (Firmado: Un milico).

Con lucha se van, con una bomba no vuelven.

Los paramilitares son para-civiles.

Si lo sabe cante (un torturador).

y un graffiti realmente impreionante decía:

Vos no desapareciste, por algo será.


o adelantando una visión, pesimista en este caso, acerca de nuestro futuro

Para el día de la madre regale pañuelos blancos

Hoy le rechaza una estampita en el subte,
mañana lo violará en un colectivo.

Y hace muy poco, cuando estuvimos al borde de la guerra civil:

Argentina tiene una salida: Ezeiza.

Haga patria: emigre.

Colabore con la policía: robe.

Morirse no es nada: lo triste es vivir en la Argentina.

Argentina es el cuerpo del delito

Me las pagarán (Firmado: FMI).

Gracias al FMI, estamos al fondo a la derecha.

El dinero no hace la felicidad, por eso este es el país más dichoso.

Fue quizás el Mayo francés, el que marcó a nivel mundial el punto de giro: el graffiti fue un arma privilegiada de combate de lo nuevo contra lo viejo:

Seamos realistas
pidamos lo imposible

No me liberes,
yo me encargo de eso

En los graffittis aparece muchas veces lo siniestro transformado, a través del humor, en un hecho creativo. Lo innombrable, lo que solo circula como rumor, es allí denunciado, escrito a la vista de todos como para poder nombrarlo en voz alta y discutirlo.

Vendo máquina de escribir (Firmado: Juan Perón).

Perón 10 - Pumpido 1.

Estas fueron algunas de las leyendas que apareciron luego del oscuro suceso del robo de las dos manos de Perón.

Según los testimonios de los mismos graffiteros: "A nosotros nos gusta -revela un miembro de 'Fife y autogestión'- el simple hecho de que pase un tipo y vea nuestras pintadas y que por lo menos se sienta tocado en los próximos dos minutos. Que se sienta agredido, chocado".

Así es que existen leyendas que, detrás de una aparente trivialidad, contienen también una denuncia, un reclamo, una advertencia:

Lo que mata es la humedad (Los inundados del Chaco).

Tiemblen fachos, Maradona es zurdo.

Perversa y triunfarás. (de persevera y triunfarás)

Esta ciudad tiene un inconfundible olor a fritanga.

Cuidado: el enano fascista está creciendo.

Los pobres se van en seco.

Monseñor Aramburu trafica ostias.

La vida es una barca (Calderón de la Mierda).

La melancolía porteña es solo mal coger.

al que me permito recrear diciendo melancolía argentina.

Y para terminar el recorrido un graffiti sin tiempo y sin esperanza y aunque tal vez....

Si la revolución es el orgasmo de los pueblos
entonces somos el pueblo de nunca acabar.

Y cuando la noche cayó sobre la ciudad, imbuído de poesía callejera, de tanto escuchar a mis viejos decirme: “hablarte a vos es como hablarle a una pared”, me animé y decidí que esa pared hablara, y entonces escribí entre las sombras del desierto patagónico:

...y cuando desperté, Monterroso se había ido a recibir el Rómulo Gallegos. (Firmado: el dinosaurio).

La escritura del graffiti es una práctica nocturna. El graffiti no solo transgrede con las pautas de conducta, los graffiteros son los subversivos de la comunicación, los "francotiradores del aerosol" , los "guerreros nocturnos".

La mentira es una verdad

Atentos a la sociedad que los configura, que los aplaude o los denigra, los graffiteros van dejando huellas acerca del destino inmediato o último de su comunicación:

Las paredes limpias no dicen nada.

Hoy no pintar paredes mañana cortarse el pelo pasado ponerse las botas.

Las paredes se borran mi corazón no !!!.

A. Morales S.A.: Graffitis a domicilio. Demostración sin cargo.

No hemos tenido tiempo de ser culpables.

Lo único que faltaba ¡que legalicen los graffitis!.

Ya nadie lee los graffitis. Es una pena.

El secreto de la comunicación está en la percepción.

Cuando escribirán la historia los que pierden?.

El graffiti, ese poema anónimo que nos habla desde las paredes, desde esas paredes que nos han ocultado aquello que no se nombra, aquello que es tabú, esas paredes que esconden nuestros secretos y mentiras, hoy nos dice algo, nos dice poesía y nos dice resistencia, nos dice ríanse, pero piensen.

Si ayer fue el best-seller, hoy desde nuestra “madre patria americana”, nos invaden con productos seudo-literarios que bien podríamos llamar literatura imperial, si no fuera que estaríamos ofendiendo a la verdadera literatura, a la literatura honesta y jugada, a la literatura preocupada en mostrarnos el mundo que no vemos a través de la televisión.

Entonces ¿Qué es la literatura hoy y aquí?, siendo aquí, el puto mundo en que vivimos, para mí, claro está, "la literatura es un puterío", mensaje que vi escrito, en la pared de la SADE y adquirió inmediatamente valor literario.

Todo esto dicho, sin ofender a esas fantásticas y humanitarias mujeres, a esas sicólogas nocturnas de la soledad, a esa maravillosas putas que nos abrieron la puerta y después las piernas a ese mundo otro, al mundo real, o al menos más real que el anterior, y que nos permitió convertirnos en poetas o hacernos creer que lo somos.

Y dado que a mi, como seguramente a ustedes, me recomendaron desde chico que no puteara, que debía cuidar el vocabulario, culmino acá con este texto cuasi-putativo, y a partir de ahora, habitantes, y por lo tanto lectores, de este pequeño mundo de miserias e hipocresías, pueden putearme todo lo que quieran.-

Adenda:

TALLER: "Mensajes escritos en las paredes del baño"


Trabajo de taller que he dictado en grupos de adolescentes en situación de riesgo, escuelas en barrios marginales, comisiones vecinales, en "tomas" o sea barrios tomados por la necesidad de la gente, etc.

Tesis de trabajo en el taller

Trabajo de taller sobre el graffiti como expresión popular y auténtica de los reclamos, opiniones, humoradas y mensajes de amor de la gente, la voz más oculta y acallada del pueblo emerge de las sombras y adquiere valor literario.
Y desde allí avanzamos hasta el poema o el relato, pasando por el haiku, el tanka y el minirelato.
Proceso de escritura que deja plasmaddo, de alguna forma, el proceso mental que provoca la creación/realización del texto, que va de lo mínimo a lo máximo, desde la frase disparadora, la imagen o la idea expresada en su forma más concisa hasta desarrollar un poema o un relato/cuento.

DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS

Nació el 04-03-57 en la desértica y oxidada arcilla del Neuquén. Poeta, cuentista, ensayista. Cursó lo que pudo de la carrera de Ingeniería Electrónica, Contaduría y Análisis de Sistema. Estudió caóticamente la carrera de Licenciatura en Letras y la de Periodismo.

Libros publicados

Poesía

Heridas del Naufragio

Delicias de la vida cotidiana de la Vaca

Camino cansado entre cuerpos

La noche del hastío

Pasajeros del vacío

Escombros

Fábulas de un tiempo absurdo

De mitos , leyendas y otras canchereadas criollas

Cuento

Heterónimos

miércoles, 4 de agosto de 2010

NO SOLO DE PAN VIVE EL HOMBRE

NO SOLO DE PAN VIVE EL HOMBRE
Jorge Albornoz. San Fernando. Chile.

sólo para que este poema
tenga sabor a poesía
y esta hambre hambre
de escribir con hambre
palabras más palabras
devorando devorándome
como si fuera mi boca
todas las bocas
y este cuerpo arrastrara
la desnutrición
des-nutrición
total total total deste planeta

El pan no es una estrella
resplandeciente de luz
en el estómago

JORGE

NO SOLO DE PAN VIVE EL HOMBRE

NO SOLO DE PAN VIVE EL HOMBRE

lunes, 2 de agosto de 2010

TEXTO POST MORTEM

AMANDOTE.
Verónica Villa M

Te asomas desde allá
desde la punta de mi geografía
donde sólo tus manos reconocen
el extremo vagabundo de mis huellas

-|-

te reconozco
donde se afirma mi esqueleto

-|-

te asomas desde mas allá
donde termina mi geografía

-|-

hueso que luce donde no quiero



COSECHA LITERARIA
CENTRO DE EXTENSIÓN CULTURAL PABLO NERUDA DE SAN FERNANDO.
VI REGIÓN DE CHILE

martes, 27 de julio de 2010

LA YUNTA








Por la huella polvorienta,
de regreso va la carreta,
murmurándole penas al viento,
como si las penas,
fuesen del viento y de la cuesta.

“Cari-bajos” van los “bueyes”
con una ruma de chamica seca.
La noche va desabrigando la tarde,
bajo una parvada de estrellas.

Un arreo apura la yunta,
la yunta “rumea” sus penas.
Con su parto la luna,
a bendecido la voz de la hierba.

Mil reclamos pía el pidén,
reclamos con melodías cumbrereñas.
Mientras muere la tarde,
los ejes van espueleando la carreta.

Gruñe el viento,
gruñen los ejes con su garganta seca,
gruñe la yunta, el baqueano
y el alma sedienta de la cuesta.



texto y pintura pertenecen al escritor, con registro intelectual, pertenecen al escritor Rigoberto Meriño. Chimbarongo (obra. ojo)

POEMAS DE GABRIEL REYES

POETA JUAN CARLOS GONZALEZ. PUERTO MONTT. CHILE
Gabriel Reyes es seudónimo de Juan Humberto Campos González quien nace en Angol, ciudad e de los confines, un 22 de marzo de 1956.

Desde pequeño siente un entrañable amor a la poesía, y gana un par de concursos escolares. Sin embargo es en la enseñanza media donde comienza a escribir y manifestar sus primeras letras.
Sin el apoyo de nadie, se mantiene en el más bajo perfil posible.

Se titula de contador en el año 1975.

En la década del 80 se une a otros amigos para formar la filial Angol de la SECH, hoy inexistente. Sin embargo dicha filial organizó el encuentro del Neruda 80 años, en 1984, jornada memorable e histórica para Angol y el sur de Chile.

Participa activamente en el programa Voz y Canto de Radio Nahuel F.M. junto a Juan Bracamonte, Wellintong Rojas y Gastón Sandoval, de corte cultural y latinoamericano. Escribe diversos artículos para el diario local sobre autores y libros, participa en jornadas poético musicales, gesta junto a sus amigos de la Sech la traída de escritores y poetas para ciclos de conferencias, entre ellos a Francisco Coloane, los poetas Eduardo Llanos, Jorge Montealegre, entre otros.

Cesante, emigra a Argentina donde se une a Chile Democrático y es un activo participante de encuentros de poesía en Comodoro Rivadavia.

Estudia comunicación social, carrera que no termina y retorna a Chile en el año 1990.

Se dedica a su profesión y paralelamente continúa escribiendo, sin editar. Sus trabajos están diseminados en diferentes páginas de Internet, que incluyen poesía cuento y ensayo.
Egresa de la carrera de auditoria en la Universidad Gabriela Mistral de Puerto Varas.
En el año 2010 ingresa al movimiento Poetas del Mundo, con el propósito de sumarse a los principios de tolerancia, paz en el planeta,justicia y protección al medio ambiente.


Escribe con el seudónimo de Gabriel Reyes, en honor a Gabriela Mistral y Neftalí Reyes.

Trabaja en la edición de su primer libro.

SELECCION DE POESIA DE GABRIEL REYES

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I
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¡Pero eso no es todo!

Como verse bien es importante,
adelgace ahora
esas líneas demás,
no deje que sus versos
luzcan fofos, débiles o sin vida,
tonifique sus metáforas predilectas,
que le servirá de todos modos,
para el próximo llamado
de nuestro carrier millonario.

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sólo para poetas inéditos)

II
Finalmente llegó,
finalmente se dejó caer
como un enjambre,
como una peste.

Como una profecía neoliberada.

Se burló del timbre y la madera,
de la reja que hipotéticamente
detendría todo tipo de ladrones.

Traspasó las manecillas del reloj
y las sagradas fronteras de mi reino.

Entró en mi casa sigiloso,
se agazapó felinamente
con su encanto de serpiente fascinante,
brincó en mi mesa y mi descanso,
invadió el programa favorito y mi número privado
susurrando maravillas.

Finalmente apareció
con su Caballo de Troya telefónico,
desde allí la seducción y la conquista,
desde allí el sometimiento postmoderno de mi pobre voluntad,
desde adentro, al corazón del consumo inevitable,
de allí a la simple categoría de buzón,
de receptáculo,
de hombre maza inagotable.

¡Llame ya!

Azotó
con su tentáculo electrónico
su acento de mago cibernético.

Desde allí arrasó con furia mis derechos
(tan graníticamente custodiados
por la Constitución Política del Estado).

¡Llame ya!

Estimuló mi anhelo compulsivo,
con su levadura de ofertas y concursos,
-irresistibles-,
(Según la niña del teléfono esta tarde).

En fin, -mis disculpas-,
ya es hora de seguir con lo importante,

no se vayan a pasar estas delicias auditivas,
este mar de ofertas imperdibles, ah…este mar,
después de todo
demasiado tranquilo nos baña
con tanta licencia de futuro esplendor.

¡Llame ya!

PRETEXTO DE NAUFRAGO.
“En un círculo se confunden el principio y el fin”. HERACLITO. (Fr. 103)

Y si después de todo
alguien se animara a leer estos versos
qué encontraría en el fondo de estas letras:
acaso un vaso de agua con estrellas,
un río de luces perdido en tus pupilas,
o un delirio de flechas sobre el campo verde.

Pudiera ser que alguien con la paciencia de un gato
sobreviva a la esperanza de encontrar un ángel
salpicado de purezas y visiones celestiales,
(acaso pretenda una promesa de diamantes para sus manos tersas),
o un arco iris de miel donde su boca se esconde.

Sin embargo, si se afina de tacto y de oídos,
si rebusca en el sinuoso recodo de la tinta apenas develada,
si contiene respirar en los raudales de estas rayas somnolientas,
puede ser que atisbe estos fonemas, estos auxilios, estos cascajos, en fin,
solo arena de palabras encalladas.

Amigos, eso es todo,
acá no hay más tesoro que un pretexto ardiendo,
una excusa para quemar el corazón de todos,
porque un día, a pesar de nosotros, un día todos seremos uno.

HOMBRE MASA
Otra vez me levanto como un muerto,
un autómata de traje y corbata compulsiva
de lunes a sábado, con repetición de lunes
y teléfonos.

Un muerto con dolores ululantes,
como el aullido verde del dinero
quemado de banco en banco.

Un muerto vivo, quejumbroso,
infinito de ausencias, mi silueta
es una sombra entre las sombras de la calle,
no tengo voz ni brillo, soy un fantasma
en busca de su alma perdida en alguna plaza.

Veo en las tiendas mi traje que aún no compro,
esas imágenes tridimensionales de la Sony, que me invitan
a gozar eternamente en la felicidad de sus pantallas
y las niñas del afiche que susurran la complicidad de un “encalíllate”.

Soy el numérico fantasma consumido del mercado,
el que ya no tiene nada propio:
chileno sin casa, chileno medio sin feriados,
mis ojos no ven la raya de ningún horizonte
y mis bolsillos solo traen tarjetas y más tarjetas.

Mis datos vuelan de tienda en tienda
con la eficacia de un servicio secreto,
las promociones desfilan según el acontecimiento:
Que no lo pille marzo, en marzo
ahora vacacione con Presto, en diciembre
Sr. medio: listo su avance de efectivo, a cada instante.

En fin, soy el mínimo sujeto de deseo del retail,
un pequeño número con patas
-eso si- con dígito verificador,
así las cuentas me sigan donde vaya,
he perdido la ilusión,
la sonrisa que me dieran cuando niño:
Ya no tengo voluntad,
como una presa fracturada
se desborda ante la lluvia de ofertas
y entonces nada puede detenerme,
porque otros deciden que me pongo
que está de moda, qué miro, con qué me divierto,
y yo solo los sigo como un autómata,
un muerto vivo de traje y corbata compulsiva
con repetición de lunes y teléfonos,
y sólo soy un banal número donde debitar la cuenta,
un número que se escurre, que se escapa,
que le hace fintas al Dicom
y que sueña con el mejor momento de su día:
Apagar la luz y dormirse.

Arrebato.
-Con paráfrasis de Pablo Neruda-

Algo me descubre, me desnuda
embelesado de tu mágica figura.
Inquieto mi pecho apenas se contiene
con su mar de olas insurgentes.
Las apreto, las sujeto,
las condeno
al pulso penitente de mi verso.
Desde allí apareces, intermitente, vívida
como un destello rojo de amapolas.
Tu latido inexorable
el que me llama, me embriaga
como un vino de oro en primavera.
Tu boca de flores,
tus manos de exquisita enredadera.
Así apareces, frágil, con tu figura de ninfa
exquisita de anhelos y de sueños,
incipiente colibrí,
revoloteadora tenue
del extraviado jardín de mis sentidos.

Así cruzaste mi vida
como el arrebol naranjo el fondo del camino.
Desde entonces
que mi alma todo lo reclama
lo demanda, lo pretende.
Todo lo quiero todo para que todo lo mire:
Tu cuerpo oloroso de raíz y de semilla,
tu boca fresca de indómita presencia,
tu mirada cósmica de almendras escondidas,
el eco de la lluvia danzando en la penumbra.
Toda tu sombra en mi sombra así fundida.
Por eso
casi no soy yo por el camino,
ansiando, deseando, tocando,
hurgando la canela de tu voz enriquecida,
el beso de manzana recién amanecido,
ya no me contengo en todo lo mío
y todo se estremece, todo tiembla,
sinergia arrolladora, urgente
arrebato telúrico, ancestral.
Todo se
expande
tratándose de ti.
Déjame estallar como una ola furiosa,
rodar inerte encadenado a tu cintura,
déjame explotar,
inundar todo lo que toque de tu morena ribera,
déjame ser fuego, volcán enajenado
con su sed infinita de quemarlo todo,
corriendo por cada recodo de tu reino…
rebelde como un libertador…
hasta que tú me aquietes,
hasta que tú me apagues,
y me calmes
y me dejes revivirlo todo
y me dejes
florecerlo
todo.






miércoles, 14 de julio de 2010

14° CONCURSO LITERARIO REGIONAL 2010


El Centro de Extensión Cultural Pablo Neruda de San Fernando, VI región, convoca a todos los escritores a participar del 14 Concurso literario Regionala, mención poesía.


BASES


DEL CONCURSO Y LOS PARTICIPANTES.

a) El concurso será de Poesía, con versos libres o rimados, inéditos incluyendo internet, y que no hayan sido premiados en otros certámenes.

b) El tema será libre.

c) Podrán participar todos los que lo deseen.

d) No podrán participar los miembros del Centro Pablo Neruda ni sus familiares directos (primer grado).

2.- DE LOS NIVELES DE PARTICIPACIÓN.

El concurso estará dividido en cuatro niveles:

a) Primer Nivel : Estudiantes de Educación Básica (de 5° a 8° año).

b) Segundo Nivel : Estudiantes de Educación Media.

c) Tercer Nivel : Pobladores y Estudiantes Post – Enseñanza Media (adultos sin trayectoria literaria).

d) Cuarto Nivel : Escritores y/o ganadores de versiones anteriores del concurso (deben entregar pequeña biografía literaria).

3.- DE LA EXTENSIÓN DE LOS TRABAJOS.

Cada concursante podrá participar con UN SOLO POEMA, con un máximo de 60 versos escrito a doble espacio .


4.- DE LA PRESENTACIÓN E IDENTIFICACIÓN DE LOS TRABAJOS.


a) Cada obra debe presentarse en original más dos copias firmadas solamente con seudónimo, anotando claramente el nivel al cual se concursa.

b) En otro sobre, que irá cerrado, se incluirá una hoja con la siguiente información: Nombre, Cédula de Identidad, Título de la obra, Seudónimo, Nivel en el que se participa, dirección, un teléfono fijo y un teléfono celular, correo electrónico (si tiene).

c) Tanto el poema como el sobre cerrado deben ponerse dentro de otro sobre, en cuyo exterior se escribirá el Nivel, el Título y el Seudónimo.


5.- RECEPCIÓN DE LOS TRABAJOS.

Se recibirán desde día 12 de Julio hasta el 31 de Agosto. Los trabajos deben dirigirse a: Décimo Cuarto Concurso Literario “Pablo Neruda”. Casa de la Cultura de San Fernando. Calle Valdivia N°822. San Fernando. En el caso de ser enviados vía Correos, primará la fecha del sello.

No se recibirán trabajos vía internet.

.- DE LA PREMIACIÓN.La Fiesta de Premiación se efectuará el sábado 25 de Septiembre, a las 17:00 horas, en la Casa de la Cultura de San Fernando.Habrá cuatro premios por cada Nivel, correspondientes al Primer, Segundo, Tercer lugar y una Mención Honrosa.Adicionalmente, todos los premiados recibirán un Diploma enmarcado y viajarán en una Romería Cultural desde San Fernando a visitar la casa de Pablo en Isla Negra, el domingo 03 de Octubre.

7.- DEL JURADO.El Jurado estará compuesto por dos Escritores de la Sexta Región y un miembro del Centro de Extensión Cultural “Pablo Neruda”. Su decisión será inapelable.


El Jurado podrá dejar fuera de concurso los trabajos que no cumplan con los requisitos indicados o que sean plagio, en cualquiera de sus niveles.El Centro de Extensión Cultural “Pablo Neruda” se reserva el derecho de publicar en revistas o libros, algunas de las obras premiadas. No se devolverán los trabajos participantes.


San Fernando, Chile, Julio de 2010.