tag:blogger.com,1999:blog-3331642699393283052024-03-12T17:00:36.129-07:00EL CAMINO DEL CHOIKEEl Camino del Choike es un díptico mensual cuya función es difundir literatura en el sur de Chile y PatagoniaPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-24460993861921729642011-06-13T07:52:00.000-07:002011-06-13T07:58:33.206-07:00TEXTOS ESCOGIDOS DE SANTIAGO MEDINA CARRILLO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-eB46LRsYidQ/TfYlcfVo9yI/AAAAAAAAANg/rkFm0pKeYLE/s1600/2011-0%257E2.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-eB46LRsYidQ/TfYlcfVo9yI/AAAAAAAAANg/rkFm0pKeYLE/s400/2011-0%257E2.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5617718756570101538" /></a>
<br />
<br />
<br />tan sólo un Gin Tonic y un papel
<br />
<br />me separan de mi mano inepta.</span>
<br />
<br />
<br />I
<br />Dócil es tu sombra que no se pierde en la espesura
<br />
<br />dócil como el perro a su amo
<br />
<br />tranquila y oscura te envuelves a su alrededor
<br />
<br />moviéndose a al son que dirigen sus caderas
<br />
<br />dándola su color de negrura.
<br />
<br />Imitadora de sus gestos
<br />
<br />mal confidente de sus hechos
<br />
<br />sorda y muda en apariencia,
<br />
<br />recoge la experiencia
<br />
<br />no poniéndote en duda,
<br />
<br />preguntándola si acaso
<br />
<br />ella me responde con tu dulce hermosura,
<br />
<br />celoso estoy
<br />
<br />cuando en la intimidad te desnudas.
<br />
<br />Sombra fiel cuida de su vida
<br />
<br />ves siempre donde ella te diga
<br />
<br />más cuando yo te pregunte
<br />
<br />con tu silencio cuéntame su vida.
<br />
<br />El sol abrasa quemando el día
<br />
<br />la cigarra canta en el campo árido
<br />
<br />las siembras cambian de color sin remedio
<br />
<br />tintan sus cabellos de dorado envejeciendo en este periodo de estío.
<br />
<br />
<br />Los olivos verdean escasos de agua siendo el oasis de este pequeño desierto
<br />
<br />de esta tierra reseca y pedregosa,
<br />
<br />en medio destaca la huerta de árboles frutales y hortalizas
<br />
<br />regadas por el mana de un pozo artesano
<br />
<br />donde las acémilas y los pájaros buscan la sombra tan demandada
<br />
<br />durmiendo y soñando con los hermosos prados de primavera,
<br />
<br />todo es un sueño de verano en estos campos viejos de Castilla.
<br />
<br />III
<br />La gaviota vuela libre y el mar la mece
<br />
<br />la acuna con sus mareas acariciando sus plumas
<br />
<br />mojándolas sin ningún cuidado,
<br />
<br />el sol refleja su sombra alada en este mar de Valencia.
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />SANTIAGO MEDINA CARRILLO
<br />
<br />Nacido en Madrid (España). Finalista del premio II certamen poético Internacional Maria Escalera Martínez con la poesía ¨ Yo conozco una palabra ¨.
<br />Primer Premio del I concurso poesías de Amor Casteoliveral.
<br />Colaboro en el cartel de festejos de Hontanar (Toledo) Septiembre de 2010 con 2 y cabora en un programa de radio ¨ Solitario de Letras” cuya web es www.Ondapoligono.com como tambièn en el
<br />programa ¨Castillos en el Aire¨ de radio 21 en Internet y onda FM.
<br />Tambièn colabora con la Revista Atticus (España) y Revista Horizontes Literarios (Rumania). Tiene el blog www.poesiadesantiagomedina.blogspot.com www.poetasdealrededor.blogspot.com/
<br />
<br />Publica :
<br />
<br />Amor @ Desamor de la A , Z (Editorial Bubock) Año 2009
<br />
<br />Vivencias I (Editorial Bubock) Año 2010
<br />
<br />Mis palabras (Editorial Bubock) Año 2011Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-71674789256155463162011-06-01T06:44:00.000-07:002011-06-01T06:47:22.171-07:00ENTRE SALUD, SALUDOS Y A TU SALUD<span style="font-style:italic;"><br /></span><br /><br /><br />Desde muy pequeño a uno le enseñan que debe saludad, decir buenos días o que le valla bien, como expresión de respeto y buenos deseos, de manera que dichos vocablos emergen del seno mismo de la crianza esmerada de las madres o de la familia como un anhelo de caballerosidad para la boca de su descendencia, o sea, de nosotros, los que a diario expresamos esta singular forma de relacionarnos con los demás.<br /><br />Claro que estos saludos evolucionan y en algunos casos el simple ¡hola! se ha transformado en vulgaridades horrorosamente divulgadas y aceptadas, sobre todo en nuestra juventud, que ve como una choreza la gracia de enrarecer el idioma, en un país que otrora fuera uno de los más cultos de Latinoamérica. <br /><br />De la ritualidad con que los señores medievales levantaran la visera de sus yelmos, para reconocer los rostros, hasta el ya lejano ¡Hola! que Thomas Alva Edison propusiera para el saludo telefónico; el de hoy en día atraviesa las más variadas expresiones de transformismo lingüístico, legando a ser más bien una muestra de ingenio (o de mal genio) que un acto de cortesía. ¡Quíubole! Resulta candoroso cuando alguien recibe un quetalco, cómo andamio, ahí los belmont, chabela no más.<br /><br />A estas alturas el deseo de caballerosidad resulta letra muerta flameando cual saludo a la bandera, de esos que no pasan de una desprolija formalidad de la que se sabe de antemano que no se va a cumplir.<br /><br />Lo mejor entonces es inclinarse por el ¡salud! Expresión con la cual alzamos las copas para brindar por algo bueno, digno de celebrar, o simplemente disfrutar de algún brebaje en buena compañía. Lo singular de esto es que pareciera ser que hay demasiados adictos (as) –para no discriminar géneros- inclinados en el oficio de empinar el codo sin ni siquiera decir salud, si no es cosa de pasar por la costanera en las tardecitas donde podrá corroborar lo apegado que somos para alzar las chelas y los cartoné en una lúdica compañía de abrazos y complicidades a la orilla del mar.<br /><br />¡A tu salud!, ¡chócale!. Claro que este entrechocar las copas no tiene nada que ver con los choques de la antigua Roma donde el gesto se hacía con fines muy distintos a los actuales, y donde el objetivo era dar una muestra de confianza, de manera al chocar las copas con cierta fuerza, el líquido saltaba de una copa ala otra y viceversa, de suerte que ambos bebieran del mismo líquido, como una manera de asegurarse que ninguna estaba envenenada.<br /><br />Hoy, que nadie desconfía a esos extremos, y saluda al otro con la chela en alto en cualquier lugar del barrio o de una plaza de la ciudad, (aunque no esté permitido consumir alcohol en ningún lugar público) el empeño pareciera estar en aprovechar el salud a vista y paciencia de los transeúntes porque si no cómo se explica que tengamos los más altos índices de alcoholismo a nivel americano en una juventud al límite y muy lejos de la cortesía inicial de de aquel esmerado saludo de la niñez, cuando nos celebraban lo bonito que era ser gente de bien. ¿Será que no estamos muy bien de salud?<br /><br />Ello no lleva irremediablemente al salud que más misterios representa, aquel derivado del latín “salus, útis”, aquel que nos habla del estado de completo bienestar físico, mental y social, y no solamente la ausencia de infecciones o enfermedades ligeras, fuertes o graves, según la definición de la OMS realizada en su constitución de 1946. Concepto que ha sido generosamente ampliado al agregar que el individuo se desenvuelve en un estado bio psicosocial, al aseverar que éste debe vivir “en armonía con e medio ambiente”, algo así como Patagonia sin represas.<br /><br />Me detengo en el vocablo y en la grandeza de su estructura y no puedo dejar de preguntarme de quién sería la idea de crear un “Ministerio de Salud” de chile, porque después de pasar por una de las salas de urgencia queda meridianamente claro que deberían haberle puesto “Ministerio de lo Dolores” donde las carencias, el sufrimiento y el desconcierto atrapa democráticamente desde los compungidos pacientes a los atribulados funcionarios. Las únicas que puertas que se abrieron fueron las de un infierno claroscuro y truculento, anónimo y desarraigado, donde el mayor de los anhelos era volver a cruzar la puerta que, obligado, nos vio pasar desamparados y afligidos. <br /><br />Resulta probable que la primera experiencia de aquella salud marcara traumáticamente mi percepción de la salud pública en chile, cuando mi madre me llevara al antiguo edificio del Seguro Social de Angol, para que me trataran una infección en la espalda: un divieso, una antigua patología más bien rara en los niños. Un forúnculo, sentenció el hombre de bata blanca y sin medir más preámbulo cortó sin anestesia aquella obstrucción del folículo piloso, y listo.<br /><br />Ningún reparo en hacerla cortita y darme de alta enseguida, tal vez para dejar de sentir los gritos que a esas alturas ensordecían a medio hospital. Luego de aquella sutileza había que pensarlo dos veces en enfermarse.<br /><br />Así me tocó conocer de primera fuente el servicio de salud de los años sesenta, cuando enfermarse era siempre una desgracia mayúscula par el sector más desvalido.<br /><br />Más de cincuenta años han pasado desde entonces, con muchos saludos y a tu salud de por medio, pero casi razonablemente uno se atreve a creer que muchas cosas han cambiado, porque no en vano hemos pasado de una sociedad con desnutrición infantil a una con niños obesos, de una sociedad donde el ingreso per cápita era inferior a los 4.000 dólares a casi 15.000 de la actualidad; con inocencia podríamos llegar a pensar que esta salud debería haber cuadruplicado su accionar en el ámbito público.<br /><br />Consultada la “Misión” del Servicio de Salud chileno este reza en un extracto: “Vivirán en ambientes sanitariamente protegidos, también tendrán derecho a una atención en salud oportuna y acogedora.”<br /><br />La primera duda que me queda es si aquella misión es producto de la fecunda imaginación de un soñador: todo un artista de la expresión, porque definitivamente ésa no es la salud pública chilena, que hace esperar horas para lograr una mínima atención de urgencia. <br /><br />Qué dirá la madre de un bebé parido en el baño de un hospital, y en qué parte de la misión está el cambio de bebés recién nacidos, o las guaguas envenenadas con leche inapropiada. La acogedora atención implica llegar a las 6,00 AM para manotear un número, que te llamen a las 11,00 Hrs. Para ver los signos vitales y seguir esperando hasta las 12 ó 13 Hrs. Cuando llega el facultativo, en una muestra indiscutible de de la poca dignidad que el Estado le otorga a un porcentaje importante de la población. Ni hablar de los sesgos de discriminación o clasismo de algunos doctores que con aires de semidiós no dirigen una palabra, hasta que anotan en la ficha y se van.<br /><br />Otra duda es la que dice relación con la segregación entre pacientes con salud privada versus Fonasa. Ni hablar de aquellos que no tienen algún registro provisional: Para ellos el calvario de la espera más amarga, la más dolorosa, o cómo se explica que en las salas de urgencia los pacientes mueran en los pasillos, vomiten sangre y sigan sin atención.<br /><br />Resulta en extremo penoso como el Estado chileno miente con descaro en sus consignas más sagradas. En el año 2005 el Minsal describe la misión como “contribuir a elevar el nivel de salud…”<br />Resulta a lo menos penosa la falacia el descaro con que algún artista imaginativo se mofa de un país entero, y probablemente de instancias internacionales, las cuales al leer tamaña declaración de buenas intenciones pensará que “por algo están en la OCDE”.<br /><br />Resulta desastroso pensar que esta salud no es más que el resultado de políticas públicas anacrónicas, y por sobre todo, muy alejadas de la gente. Resulta muy triste creer que este es un país donde se barre para adentro, donde la ética dejó de ser un norte en materia de salud, o cómo catalogaría Ud. que un paciente con cataratas generalmente se muera ciego, mientras que uno con recursos privados soluciones su problema en tres días.<br /><br />¿Qué clase de salud es la que permite en lucro indiscriminado a costa de las penurias de sus semejantes? Cómo es posible que un cristal que en una óptica vale a público $ 200.000.- los distribuidores se lo vendan a ellas en $ 2.000.- ¿Acaso nadie debe intervenir en tan brutales abusos colectivos?<br /><br />En nuestra sociedad libremercadista nadie interviene. Acá somos un país libre. Lo malo es que en nombre de esa libertad se abusa contra los desposeídos. Pero lo más triste es comprobar cómo mucha gente se compra el discurso de aquella malentendida libertad.<br /><br />De esa libertad me siento avergonzado, porque no puede considerarse sana ni normal, si en su nombre se entierra la población de medio Chile. Cómo es posible que en EE.UU. la mayoría de los remedios recetados sean genéricos, mientras en los países más pobres como el nuestro, se deba pagar la marca de los grandes laboratorios a vista y paciencia de nuestros honorables legisladores. De seguro, ellos no van a la urgencia de los hospitales, ni mandan a sus hijos al sistema público de educación.<br /><br />Qué clase de salud se construye a expensas del probrerío, de sus penurias y sus lamentos.<br /><br />Con qué clase de orgullo se promueve la imagen de un país donde casi el 50% de su población sufre de cefaleas y enfermedades siquiátricas producto del estrés y largas jornadas laborales. Sin duda el carepalismo crónico de nuestras autoridades debería de engrosar la larga lista de enfermedades nacionales que nunca se incluirán en ningún plan de salud pública ni privada, sobre todo si aprendieron con claridad que el saludo de las campañas políticas no representa más que aquel indigno saludo a la bandera de la que se sabe de antemano que no se va a cumplir porque no se sancionará su incumplimiento.<br /><br />Cuántos saludos en nombre de la salud, cuántos a tu salud resuenan el las oficinas de la alta dirección pública, a sabiendas que seguiremos enfermos como nación.<br /><br />Cuánta mediocridad del Sr. Presidente de EE. UU. Al indicar que este país es el ejemplo a seguir en América Latina. <br /><br />Simplemente no hay salud. <br /><br /><br /><br />Gabriel Reyes.<br />Puerto Montt, Chile.-Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-84129504050366977872010-11-03T06:24:00.000-07:002010-11-03T06:28:04.035-07:00NOCTURNO DE LA PEPELA<a href="http://1.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TNFi1GB1jDI/AAAAAAAAANA/OTYf6JwTGRc/s1600/Fotograf%C3%ADa+0048.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 194px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TNFi1GB1jDI/AAAAAAAAANA/OTYf6JwTGRc/s320/Fotograf%C3%ADa+0048.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535314081305955378" /></a><br />NOCTURNO DE LA PELELA<br />participan: Lorena Riquelme, Cristian Lagos, Dama del Lago, Iván Díaz Moyano, Cabeza Huacha, María José Risco, Eduardo Guiñez<br /><br /><br /><br /><br />hay q ponerle nombre a la foto<br />o lo que usted desee<br />vacía, así se llama <br />cantora <br />tu sombrero<br />Un casco en deshuso <br />LE FALTO HARTA CACA... <br />esto deberia llamarse "IRONIA" porque las mujeres estamos felices<br /> de q esta especie se extinga.<br />tambien se le dice TAZA DE NOCHE <br /><br />P.D<br />te conosco como la palma de mi dedo, esa guea se llama PELELA<br />acércate a la cordillera para armar algo con los sonidos de la noche<br /> uuuuuuu esa Cantauria nos llamaPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-27529755965205576402010-10-25T08:39:00.000-07:002010-10-25T08:54:47.313-07:00COLA DEL CABALLO DE AGUA<a href="http://3.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TMWmkEq_KwI/AAAAAAAAAM4/Qak4Zh2jrG8/s1600/salto.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532010855954066178" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TMWmkEq_KwI/AAAAAAAAAM4/Qak4Zh2jrG8/s320/salto.bmp" /></a><br /><div></div><br /><br />la cola de caballo del monasterio de piedra<br /><br />porque el agua, al caer, también se eleva<br /><br />se eleva al golpearse en sí misma<br />al golpearse piedra contra piedra<br /> ronquido veloz de las montañas que en su espejo se dan vuelta<br /> buscándose el útero donde gimo sin saber porque<br /><br />juego en la penumbra de mi desvarío<br />busco en el silencio la respuesta a tanto ruido <br />doblada tengo la espalda de todo el peso de la vida <br />la muerte busca mi sombra y yo me escondo entre los quilantos <br />no dejare que me atrape sin antes<br />hacerle el amor a una doncella en el árbol mas bello de mis sueños no cumplidos.<br /><br /><br />NOTA<br />Participan: Cristian Lagos, Jaime Contesso, Aguilina Gonzállez, Ana María VieiraPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-33977420263565323522010-09-07T07:09:00.000-07:002010-09-07T07:19:43.568-07:00<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dz1SrMefO4X2c5l28ODMRcA1Am3yvIIdpVTbLOYRxXNkMiazAyFk8a7bN5hv2hqMrVpR-KOPuKdN3fvgR4tqQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-66356059551662827962010-09-02T09:02:00.000-07:002010-09-02T09:13:48.027-07:00CHIMBARONGO. Poesìa en situs<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwhDNfsc5nCJp3I_QcYUeoaRnAh_grjwpKl6M2R1rkT0K_WcLsqFHBM077hdbB8qaSuuYjxIfBJ8nbLVu5Lvw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /><br />Chimbarongo ern la niebla<br />es un canto de ave<br />dentro de mis ojos hay cuenco donde mi voz se espanta<br />de verme lacerado y andando en sangre<br />de verme lacerado y andando en sangre<br />su voz espantaPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-65377692026694237572010-08-31T08:49:00.000-07:002010-08-31T09:00:13.550-07:00FIN DEL VIAJE<OBJECT id=BLOG_video-b8c49d482f119201 class=BLOG_video_class width=320 height=266 contentId="b8c49d482f119201"></OBJECT>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-32289020278713667312010-08-21T15:47:00.000-07:002010-08-21T16:03:29.044-07:00COSTERO<a href="http://4.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/THBaS0h2wfI/AAAAAAAAAMo/4j5pCqZWXSE/s1600/FOTO20020030621043426.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 120px; height: 170px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/THBaS0h2wfI/AAAAAAAAAMo/4j5pCqZWXSE/s400/FOTO20020030621043426.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508001623658906098" /></a><br />Selva Mora. OCTUBRE 03 DE 1970. Publica Para Callar a los Dioses. 1995<br /><br /><br /><br />COSTERO. Fragmento<br /><br /><br />Aqui yo, el hombre<br />y la vida<br />andamiaje feroz del Bocabudi<br /><br />viento Saavedra<br />aqui tan de cerca te echamos los brazos<br />nos dormimos mar adentro<br />redada de besos<br />cochayuyo<br />y contamos en segundos historias de ´naufragos<br />aqui sembramos la breve calma<br />soñamos incendio planeta húmedo<br />aqui descubrimos los tesoros majaderos de la humanidad<br />y enterramos las delicias ancentrales<br />tuya y mia<br />aquí resuellos de muerte absoluta<br />ocultan nuestra presencia tan distantes ahora de la tierraPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-91367743136072111982010-08-10T07:29:00.000-07:002010-08-10T07:30:18.163-07:00POETAS DE PROVINCIA, AUN TENEMOS VERSOS EN EL ALMA. Por Gabriel ReyesPOETAS DE PROVINCIA, AUN TENEMOS VERSOS EN EL ALMA. Por Gabriel Reyes<br />(BREVE APUNTE SOBRE EL POETA Y SU VERSO). Fragmento<br /> <br /> <br /> <br />Existe una suerte de disociación entre el centralismo capitalino y la poesía de provincia, tal vez por su temática excesivamente regionalista, o la ausencia de los grandes temas en su entorno, si consideramos sólo la contingencia política como los "grandes temas", pero es evidente que la poesía de regiones vive el mismo ritmo de contradicciones internas, bulle en la misma olla de pasiones y preocupaciones, y late con un sano y robusto compás en el corazón de los provincianos, que sin embargo se sienten en el limbo del planeta cultural, y escasamente nombrados en la capital y sus medios.<br /> <br />¿Será que la tan anhelada búsqueda de la originalidad sea patrimonio exclusivo de las capitales, o que en ellas la creatividad se abone mejor producto de una química diferente surgida de las mejores mutaciones que incorpora a diario el smog, el ruido y el estrés?<br /> <br />Si bien es cierto que las mayores oportunidades se encuentran en las capitales, por su mayor concentración de personas y medios de comunicación masiva (MIM), la poesía sigue fluyendo incesante con su río de palabras, no se detiene en ellas, atraviesa de norte a sur y de cordillera a mar nuestra incontrolada geografía, y en este último tiempo se encarama por la cresta cibernética de la red y atraviesa fronteras de un solo clic, inhibiéndolas y reclamando para los poetas la "patria universal".<br /> <br />-.-<br /><br />El verso libre se yergue como un faro en la neblina, para establecer con la mirada los enormes dominios de su reinado, en una democracia literaria vasta y profunda. Sin embargo, como toda democracia ganada en el ejercicio de la libertad más pura, no estará exenta de las irresponsabilidades, inclusive de la decadencia o el mal camino asumido por el panfleto y el pasquín ordinario.<br /> <br />No pretendo excluir temas ni pociones de ninguna especie, grandes exponentes de poesía contestataria, política, han llenado de orgullo a generaciones, el caso más emblemático es nuestro gran Pablo Neruda, autor de una gran poesía política. Es decir, si no se abandona el hecho de construir poesía que jamás deseche la atemporalidad y la universalidad seguirá existiendo poema social de valores perennes. Francia, Nicaragua, Etc. tienen grandes exponentes en este género también.<br /> <br /> <br />SER (O NO SER)<br /> <br /> <br />Una apreciación del poeta chileno Luis Seguel Vorpahl se establece, (se puede estar o no de acuerdo) que hoy en día ser poeta es casi una desgracia, de las que hay que tratar por todos los medios de que un hijo nuestro no se incline por estos caminos, so pena de ser un muerto de hambre. Es así como después de algunas cuantas reflexiones de rigor, muchos sucumben a la presión de la sociedad que exige preocuparse de "...cosas más importantes y no perder el tiempo en actividades improductivas..."<br /> <br />Es probable que Luis se encontrara en un estado personal de crisis interna, en un "bajoneo", que de tanto en tanto se manifiesta en todos nosotros, pero no es menos cierto que en un mundo cada vez más competitivo y mercantilizado, las expresiones culturales resultan casi un "acto de constricción" de una sociedad que siente que no puede asfixiar del todo la actividad creativa, que debe otorgar una válvula de escape controlado a la presión subterránea que ejercen centenares ( o tal vez miles) de creadores cansados de navegar en la tierra oscura, como lombrices ciegas, bajo el mundanal y apresurado ruido del progreso, en cuyo nombre se ha utilizado a todos los medios disponibles para las actividades más diversas, mientras éstas otorguen dinero.<br /> <br />-.-<br />“La poesía no vende” reza en casi todas las editoriales como el único adagio que se queda en la memoria del poeta que se atreva a llegar hasta el umbral del editor. Esa ha sido la tónica durante ya muchos años. Claro que el poeta se las ingenia. No fue raro encontrarse en Chile con toda una generación de autoeditados, fenómeno que todavía sigue muy vigente.<br /> <br />¿Pero, entonces, qué impulsa al poeta a nadar en contra de la corriente, y a insistir en el tortícolis eterno de volver la cara hacia un género cargado de sinsabores? <br /> <br />“Si fuera poeta, galardonado,<br />pletórico de urgencias<br />y con suficientes poemas en el cielo<br />te cautivaría…”<br /><br /> Ser(o no ser)<br /> Gabriel Reyes, fragmento.<br /> <br />A pesar de las dudas, queda claro que el dicho de "que no se puede ser poeta con tanta dificultad" es sólo para el bronce y por cierto para pusilánimes. El poeta, (capitalino o provinciano) está hecho de algo más duro que el bronce, posee las herramientas que el mismo ha forjado, y que ha endurecido a través del oficio, a través de una interminable búsqueda de sí mismo, en un proceso que empieza y que generalmente no termina jamás.<br /> <br />Serán sus cuestionamientos constantes a su propia existencia, a su mundo interno, a la subjetividad subyacente que codifica en lo más profundo de su ser ante el estímulo del mundo su mundo y el externo, el que decodificará luego en sus versos. Es probable que por eso cueste a veces entender un determinado trabajo en un determinado poema, porque cada cual ha creado sus propios códigos y expresiones de un lenguaje que va más allá de la sintaxis y la morfología.<br />-.-<br />En este oficio del invento podrá, a veces, recibir los embates de los más conservadores, incluso de sus pares, cuando intente saltar por sobre las barreras del idioma, como si éste fuera una rígida combinación de normas determinadas condenadas al purismo por los siglos de los siglos.<br /> <br />Cada poeta defenderá sus expresiones más preciadas, como un tesoro vivo. Los regionalismos no debieran ser excluidos, ni debieran ser sinónimos de ofensas al lenguaje. Al contrario, un poeta nortino observa y siente de manera diferente la limpieza de su cielo, que el chilote, observante de un cielo repleto de nubarrones amenazantes. Respetemos su regionalismo parlante y su verso como el ecologista respeta el diáfano soliloquio de la diversidad de su ambiente.<br /> <br />Cuando es capaz de darse cuenta que él también observa a otro y un tercero que es observador de ambos, el poeta sabe que su obra, estará, como lo dijera Sartre, "condenada a ser libre."<br /> <br />Varias razones lo llevarán a esta corriente de pensamiento, la principal tal vez le susurre a su yo interior que la conciencia del poeta no es más que la interacción de la conciencia de muchos seres humanos comprometidos con su entorno y que su hablante actúa como un lente catalizador de toda esa fuerza contenida, para derramarla jubiloso en todas las direcciones y escenarios posibles.<br /> <br />Nada escapará a la agudeza de su canto, su licencia es infinita, mucho mayor que la del científico, el que deberá ajustarse al rigor del método y a los resultados empíricos. El poeta buceará por todos los espacios, navegará en todas las aguas, hasta en las cloacas si lo juzga necesario, con tal de rescatar al menos una sílaba, se impregnará de la belleza, se encandilará de la simple caricia, del cálido murmullo de la flor en primavera.<br /> <br />Le cantará a la vida, hará el amor hasta el paroxismo, desafiará a los sensores, a las púdicas, moralistas y beatas señoras, se enredará en el claroscuro de la bohemia, anclará su barco en las profundidades extremas de un vino tinto con sopaipillas en una noche de invierno, acurrucará sus temores en la punta de la lengua hasta parir el canto como un alarido en el silencio.<br /> <br />Como un discípulo, amará a su prójimo, se desvestirá con tal de arropar a su amigo, aunque ambos tiriten luego el mismo frío, porque no dejará pasar inadvertido el atropello, la ignominia o la injusticia.<br /> <br />como un héroe de historieta irrumpirá en el fragor mismo de la batalla, en ese intento luchará por el más débil, rescatando y limpiando las heridas, llorará y maldecirá en el mismo lenguaje que el vapuleado.<br /> <br />En medio de los dolores humanos, se levantará mil veces, para reclamar libertad, acomodará, pulirá, tensará cada sílaba, cada letra, hasta los acentos y las comas servirán si ellas detienen previenen un ataque, una arremetida, una tala de árboles nativos.<br /> <br />"...Los cedros<br /> No querían subir a los camiones<br /> Hubo que abrirles el alma<br />Y las motosierras blandieron al aire<br />Sus estertores de muerte <br />Desde el corazón de estos árboles <br />Se escapó el último hálito de mi abuelo.<br /> <br />Al Oriente viaja el alma <br />De don José Bohle Werner<br />En un barco de astillas.<br /> <br />Debes retornar a casa, abuelo.<br />Puedes quedarte<br />Para habitar el cerezo de la huerta<br />O el manzano donde hay un enjambre.<br /> <br />Todavía no son negocio<br />los árboles frutales."<br /> <br /> Marlene Bohle<br /> Pasajero (fragmento)<br /> <br /> <br />La calidez de Marlene Bohle, poeta de Puerto Montt, nos habla mucho más allá del dolor, de la impotencia, de la barbarie destructiva en que habita, ella dispara su legítima denuncia en un acto sublime de amor, entrega y compromiso con su entorno, con los demás.<br /> <br /> <br />Entonces, no será raro, comilla y coma contra un piquete de soldados, contra los grupos de choque o las fuerzas especiales, lo que pudiera ser la insignificancia misma. Sin embargo este pequeño acento irrumpirá como un paradigma y se quedará en el corazón del hermano adolorido, en la boca multiplicadora de los caídos. <br /> <br />En ese contexto, la trilogía del amo, del vasallo y del poeta observará una nueva dimensión: Todos sabrán que la fragilidad de su verso ya no es tal, que de su puño nacen versos que también pueden disparar como un fusil. (Y no vamos a caer en la bajeza de tomarnos las palabras sólo en su sentido literal, ya está bueno que le perdamos el miedo a las formas de expresión decididamente abiertas; los tiempos de la censura y el pos-tiempo de la autocensura deben una etapa superada). <br /> <br />Lo expreso porque todavía siento cómo se persignan y cómo se apretan hasta quedar engarrotados(as) frente a una terminología que no pasa de ser vehemente, una manera de inyectar una profundidad sicológica que la tornará más tangible y más real. No me imagino, por ejemplo, a Víctor Jara o a la Violeta -cantores con mucho de poeta- poniéndole una bomba a nadie).<br /> <br />Pero, a pesar de ello, de cuando en cuando los estados fácticos castigan la osadía del poeta, de ser posibles hasta el silencio definitivo, incapaces de combatir la unión de tantos y tantos cantos, la poesía viva de los más adoloridos.<br /> <br /><br />TREN AL SUR.<br /> Como sureño, estimo hay mucho por hacer, la poesía debe llegar a todos los rincones, el poeta no puede encerrarse a crear para la crítica y los concursos, abandonar a los colegios, hay que visitar a los jóvenes, parir con ellos un verso en medio de tanta energía, invitar a los adultos, debatir la contingencia bajo la lupa del arte, a decirnos pa tu abuela bajo un clima de respeto, y recuperar la tolerancia al amparo del poema. Estimo que los sureños no nos sentimos disminuidos frente a la capacidad de asombro o de creación de los capitalinos, y a pesar de las vitrinas, creo que me quedaré por estos lados atrapado en mis pasiones de soñador incorregible, a veces entrampado en los pecados del silencio, otras en el estado potencial que antecede al estallido.<br /> <br />Es posible, pero nunca he sabido de un poeta que se retire, que se jubile o que abandone su oficio. Lo lleva como un compañero eterno, como un sacerdote, que como tal, pecados incluidos, nunca dejará de serlo.<br /> <br />En esta búsqueda interminable, también yo, desde la humildad de mi verso, he decidido encontrarme a costa de todo, inclusive a costa de mi mismo.<br /> <br />Otros con menos fortuna, lo harán también a costa de su familia, y hasta de su patria, la que muchas veces ampliarán convirtiéndose en ciudadanos del mundo, en un viaje además físico, desde donde, como la muerte, tampoco regresarán. Serán patrimonio de la humanidad, pero aquello no los exime de los dolores propios del éxodo, de su extrema sensibilidad, de su propia visión del mundo y en un conocimiento de centenares de culturas que atravesará, impactará y remecerá sus sentidos en un feedback interminable.<br /> <br />En ese terreno se encuentran muchos de nuestros valores, vagando por el mundo, con su acervo de vivencias y pasiones, porque las oportunidades en nuestra patria fueron esquivas o mezquinas.<br /> <br />Con un solo F-16 menos, los aportes al mundo de la cultura podrían incrementarse quizá muchísimas veces más que los actuales. Porque, imposible negarlo, el Estado está haciendo sus esfuerzos, pero éstos no reflejan una dimensión siquiera aproximada a las necesidades mínimas de un país que ha obtenido fama y orgullo por obra de sus creadores, no sólo por sus poetas, sino también por la variada gama de actividades en el mundo de la cultura.<br /> <br />Cómo es posible que nuestro patrimonio cultural siga navegando la diáspora por el mundo, sin que nuestros hijos y nosotros mismos no tengamos idea casi de sus existencias.<br /> <br />Cómo es posible que el único Gabrielli que conozcamos sea uno que se hizo famoso por allá por Cerro Moreno, mientras Rolando esté por Centroamérica llenando de satisfacción y premios a nuestras letras con sus escritos, su poesía, sus crónicas y sobre todo sus ensayos:<br /> <br />"La poesía no tiene escuelas, engendra sus propios dolores, miserias, muertes y resurrecciones de una misma madera, la palabra. La poesía está viva y coleando. Por la boca sale el poema y muere el poeta. Pez de una misma agua, turbia, transparente, borrascosa, la palabra y el poeta."<br /> <br />Acá en el sur del mundo existen valores de indiscutible vigencia, que navegan incluso sin que ellos lo sepan, por todo el orbe; los ojos del mundo miran con interés la poesía chilena, y no es raro encontrarse que ediciones completas salgan físicamente del país prácticamente en su totalidad, para contarle al planeta de la pasión y el desenfado que humildes creadores, a fuerza de sacrificio, repiquetean la hoja como un obrero al clavo y que esperan todos los días el encanto de la poesía como un valor auténtico por el cual vale la pena trabajar, sufrir, desgastarse, difundir, e invertir múltiples recursos, incluyendo la tecnología, porque no todo en este mundo puede ser sólo mercado en donde pareciera ser que impera una ley única, imperativa e inapelable: trepar.<br /> <br />Pero tampoco todos los esfuerzos deben ser del Estado, los escritores de provincia, que han demostrado una prolífica fecundidad literaria, deben organizarse en pos de proyectos propios. No basta que se integren en agrupaciones de prestigio y se sienten a esperar que el gobierno de turno inicie la próxima actividad cultural.<br /> <br />Este trabajo no ha pretendido, en absoluto, ser un comentario de Rostros de la Palabra, libro de poesía editado recientemente, sólo toca tangencialmente algunos aspectos que me parecieron interesantes, pero sin lugar a dudas es una recopilación de algunos de los poetas más representativos de Puerto Montt, y que presenta un aporte a la cultura en un ejemplo digno de destacarse, a pulso, con un enorme corazón.<br /> <br />Bien por Jorge Loncón, de quien ya tenía referencias como trabajador de la cultura, por dedicarse a la dura tarea de recopilar una parte importante del patrimonio cultural de Puerto Montt.<br /> <br />Bien por Ediciones Polígono. <br /> <br />"Los poetas del sur <br />seguirán debajo de la lluvia, <br />pero no debajo de la poesía, sino en medio de ella."<br /> <br /> <br />GABRIEL REYES,<br />jcg@surnet.cl<br />PUERTO MONTT,<br />CHILE.Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-42816655504349109202010-08-09T07:05:00.000-07:002010-08-09T07:11:32.626-07:00QUE ES LA LITERATURA, HOY Y AQUI. Por Aldo Luis Novelli<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TGALOsTkdwI/AAAAAAAAAMg/FI0Ap_nh1eg/s1600/hoy.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 255px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TGALOsTkdwI/AAAAAAAAAMg/FI0Ap_nh1eg/s400/hoy.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503411091686061826" /></a><br /><br /><br /><br />Literatura según el manual, es el acto peculiar de la comunicación humana que se puede definir como el arte de la palabra; el término deriva del latín litterae, ‘letras’, y, por lo tanto, este arte tiene como materia prima, las letras y las palabras.<br /><br />Su larga historia occidental va desde los pueblos primitivos de Grecia, las civilizaciones egea y micénica, con la poesía épica, poesía oral hecha de canciones a las guerras, las cosechas y los ritos funerarios, en un ayer fechado 2000 años A.C., alcanzando la cima con la Ilíada y la Odisea escrita por ese heterónimo plural llamado Homero, pasando por la lírica, canciones hechas para cantar con la lira, la tragedia creada por Esquilo y la comedia atribuida a Aristófanes, y recién en el siglo V A.C. aparecen los primeros textos en prosa dedicados a la medicina.<br /><br />Pero el término literatura ha sufrido distintas modificaciones a lo largo del tiempo<br /><br />• Conjunto de la producción literaria de una época o de una región<br /><br />• Retórica, expresión artificial. Verlaine, en su poema Art poétíque, escribió: identificando peyorativamente "literatura" y falsedad retórica. Partiendo de esta acepción de "literatura", se ha difundido la antinomia "poesía-literatura". formulada así "... al demonio de la Literatura, que es sólo el rebelde y sucio ángel caído de la Poesía"<br /><br /><br />Por lo tanto, yo tengo para mí un concepto de literatura que revelaré al final de este artículo.<br /><br />Desde aquellos primeros textos en prosa para acá, un sinnúmero de obras, estilos, poetas y narradores, hasta la que considero la última forma literaria, la que se escribe en las paredes de los cementerios, en los ascensores, en los paredones de los pueblos y ciudades, en las piedras, los árboles, los pupitres escolares y en las paredes de los baños.<br />Los llamados graffitis.<br /><br />Los poetas del graffiti escribieron en la pared de la Legislatura en Neuquén:<br /><br />'Las putas al poder, sus hijos ya fracasaron'<br /><br />y considero a ésta, la manifestación más novedosa de la literatura.<br /><br />Si retrocedemos en la historia, nos daremos cuenta de que el graffiti siempre ha existido, desde los antiguos egipcios con sus indescifrables jeroglíficos hasta los hombres de las cavernas con sus pinturas rupestres.<br /><br />El inicio del graffiti en EEUU como manifestación artística, comienza a finales de los años 60s, en el ámbito de la eclosión de nuevas formas culturales propiciada por minorías marginadas en la ciudad de NY, la leyenda lo atribye a un joven griego de Manhattan llamado Demitrius quien firmaba como "Taki 1981" comenzó a escribir su "tag" (firma) alrededor de todo New York, generalmente se trataba de elaboradas pinturas realizadas en los subtes y tras la fama que obtuvo, más y más jóvenes comenzaron a desarrollar sus "tags" a lo largo de toda la ciudad.<br /><br />Pero acá en el sur de la paciencia, los graffitis asumen un contenido rebelde, contestatario, poético y sudaca.<br />El graffiti se instala como escritura transgresora del espacio publico.<br /><br />___Salgo a caminar muy temprano por la ciudad, y a leerla, no los carteles que leía azorado cuando descubrí por primera vez ese mundo infinito de las palabras, no los precios de una vida inalcanzable, salgo a leerla en su lado oculto, en su costado literario y descubro al primer poeta anónimo en un graffiti de barricada:<br /><br />Mi Partido, es un corazón partido.<br />Mis ilusiones estan todas perdidas.<br />Mis sueños, fueron todos vendidos<br />tan barato que no lo puedo creer.<br /><br />Mis héroes murieron de sobredosis,<br />mis enemigos estan en el poder.<br />Ideología, yo quiero una para vivir. (Firmado: Cazuza)<br /><br />Alguien que aún no perdió el candor dice:<br /><br />Buenos días pequeña flor. (Firmado: Bonsai)<br /><br />Un anónimo enamorado le dice a ella con humildad:<br /><br />Y si de algo sirve...yo te amo.<br /><br />Filosófico y Cioranesco alguien nos dice:<br /><br />Vivir sólo cuesta vida.<br /><br />Otros graffitis se relacionan con el rock, graffitis y rock se alimentan mutuamente donde evidentemente hay un factor de edad en esta identificación y donde los nombres de sus grupos, ya son de alguna forma, una crítica social.<br /><br />Charly García, en su tema "Necesito tu amor", describió el sentir de buena parte de la joven generación:<br /><br />"No tengo nada que yo quiera escuchar<br />ni señales para guiarme.<br />No tengo máscaras no tengo disfraz<br />ni pasiones para abrigarme"<br /><br />El homenaje máximo lo brindó Horacio Fontova quien a mediados de los '80 escribió una canción donde el aerosol era el protagonista y hablaba en primera persona:<br /><br />"Cuando todos callaban<br />yo era el único que hablaba,<br />por mi pico se cantaron<br />mil leyendas de la calle"<br /><br />En pleno menemato leo graffitis más políticos, tal vez futuros dirigentes populares:<br /><br />Menem se cree que es o se piensa que somos?<br /><br />El Congreso sigue sirviendo para algo (Firmado: una paloma).<br /><br />La justicia ya falló.<br /><br />Combatiendo al Capital...simbólico.<br /><br />12% de desocupación.<br />10 familias apagan sus cigarros en champán.<br /><br />Prohibido robar.<br />El gobierno tiene el monopolio.<br /><br />La patria no se vende: ya está vendida.<br /><br />Durante la elecciones, se podía optar:<br /><br />Por un orgasmo obrero y popular.<br /><br />Minga al Partido Humanista.<br /><br />Ni yanquis ni Marxistas, onanistas.<br /><br />Vote al PI-judo.<br /><br />Vote lista 69: la posición alternativa.<br /><br />El problema no es que nos mientan, el problema es que les creamos.<br /><br />En el primer gobierno democrático después de la dictadura:<br /><br />Alfonsín está bien visto afuera... porque ellos no viven acá.<br /><br />Los militares son hijos de mil puntos finales.<br /><br />Si usted quiere a su dirigente preferido, no lo vote.<br /><br />Todos prometen, nadie cumple. Vote a nadie.<br /><br />Por una sociedad sin clases...<br />Viva la huelga docente. (Firmado: Los Vergara)<br /><br />Estos graffiteros locales se hicieron muy conocidos durante los '80, por su ingenio y despliegue, eran tres hermanos que firmaban con una raiz cúbica, y desde las paredes llegaron a la televisón, conocidos allí como los hermanos Korol.<br /><br />Cuando necesitabamos una hipótesis de conficto, alguien parafrasea a Brecht:<br /><br />Hoy el Beagle, mañana la Patagonia, pasado tu mujer.<br /><br />Cuando la hipótesis se hizo realidad:<br /><br />Una guerra puede comenzar por un pequeño detalle...<br />como ser un puntito en el cielo tirando bombas.<br /><br />Lo de las malvinas fue un mal trago (Firmado: Leopoldo Galtieri).<br /><br />El Reino Unido, jamás será vencido.<br /><br />¡Argentine Falkland's for ever!<br /><br />Salgo a la calle y escribo al sol<br /><br />Tal vez este graffiti caracterizaba, más allá de las intenciones de su autor, el punto de inflexión de toda una época de nuestra convulsionada historia.<br /><br />Otro hecho siniestro de nuestra historia, la existencia de miles de desaparecidos durante la última dictadura militar, es registrada en las paredes, contestando unas veces discursos hegemónicos:<br /><br />Robe, mate, torture, y consiga alguien que se lo ordene.<br /><br />Los argentinos somos desechos humanos.<br /><br />El país se hace a los golpes (Firmado: Videla).<br /><br />Hoy me desperté de golpe (Firmado: Un milico).<br /><br />Con lucha se van, con una bomba no vuelven.<br /><br />Los paramilitares son para-civiles.<br /><br />Si lo sabe cante (un torturador).<br /><br />y un graffiti realmente impreionante decía:<br /><br />Vos no desapareciste, por algo será.<br /><br /><br />o adelantando una visión, pesimista en este caso, acerca de nuestro futuro<br /><br />Para el día de la madre regale pañuelos blancos<br /><br />Hoy le rechaza una estampita en el subte,<br />mañana lo violará en un colectivo.<br /><br />Y hace muy poco, cuando estuvimos al borde de la guerra civil:<br /><br />Argentina tiene una salida: Ezeiza.<br /><br />Haga patria: emigre.<br /><br />Colabore con la policía: robe.<br /><br />Morirse no es nada: lo triste es vivir en la Argentina.<br /><br />Argentina es el cuerpo del delito<br /><br />Me las pagarán (Firmado: FMI).<br /><br />Gracias al FMI, estamos al fondo a la derecha.<br /><br />El dinero no hace la felicidad, por eso este es el país más dichoso.<br /><br />Fue quizás el Mayo francés, el que marcó a nivel mundial el punto de giro: el graffiti fue un arma privilegiada de combate de lo nuevo contra lo viejo:<br /><br />Seamos realistas<br />pidamos lo imposible<br /><br />No me liberes,<br />yo me encargo de eso<br /><br />En los graffittis aparece muchas veces lo siniestro transformado, a través del humor, en un hecho creativo. Lo innombrable, lo que solo circula como rumor, es allí denunciado, escrito a la vista de todos como para poder nombrarlo en voz alta y discutirlo.<br /><br />Vendo máquina de escribir (Firmado: Juan Perón).<br /><br />Perón 10 - Pumpido 1.<br /><br />Estas fueron algunas de las leyendas que apareciron luego del oscuro suceso del robo de las dos manos de Perón.<br /><br />Según los testimonios de los mismos graffiteros: "A nosotros nos gusta -revela un miembro de 'Fife y autogestión'- el simple hecho de que pase un tipo y vea nuestras pintadas y que por lo menos se sienta tocado en los próximos dos minutos. Que se sienta agredido, chocado".<br /><br />Así es que existen leyendas que, detrás de una aparente trivialidad, contienen también una denuncia, un reclamo, una advertencia:<br /><br />Lo que mata es la humedad (Los inundados del Chaco).<br /><br />Tiemblen fachos, Maradona es zurdo.<br /><br />Perversa y triunfarás. (de persevera y triunfarás)<br /><br />Esta ciudad tiene un inconfundible olor a fritanga.<br /><br />Cuidado: el enano fascista está creciendo.<br /><br />Los pobres se van en seco.<br /><br />Monseñor Aramburu trafica ostias.<br /><br />La vida es una barca (Calderón de la Mierda).<br /><br />La melancolía porteña es solo mal coger.<br /><br />al que me permito recrear diciendo melancolía argentina.<br /><br />Y para terminar el recorrido un graffiti sin tiempo y sin esperanza y aunque tal vez....<br /><br />Si la revolución es el orgasmo de los pueblos<br />entonces somos el pueblo de nunca acabar.<br /><br />Y cuando la noche cayó sobre la ciudad, imbuído de poesía callejera, de tanto escuchar a mis viejos decirme: “hablarte a vos es como hablarle a una pared”, me animé y decidí que esa pared hablara, y entonces escribí entre las sombras del desierto patagónico:<br /><br />...y cuando desperté, Monterroso se había ido a recibir el Rómulo Gallegos. (Firmado: el dinosaurio).<br /><br />La escritura del graffiti es una práctica nocturna. El graffiti no solo transgrede con las pautas de conducta, los graffiteros son los subversivos de la comunicación, los "francotiradores del aerosol" , los "guerreros nocturnos".<br /><br />La mentira es una verdad<br /><br />Atentos a la sociedad que los configura, que los aplaude o los denigra, los graffiteros van dejando huellas acerca del destino inmediato o último de su comunicación:<br /><br />Las paredes limpias no dicen nada.<br /><br />Hoy no pintar paredes mañana cortarse el pelo pasado ponerse las botas.<br /><br />Las paredes se borran mi corazón no !!!.<br /><br />A. Morales S.A.: Graffitis a domicilio. Demostración sin cargo.<br /><br />No hemos tenido tiempo de ser culpables.<br /><br />Lo único que faltaba ¡que legalicen los graffitis!.<br /><br />Ya nadie lee los graffitis. Es una pena.<br /><br />El secreto de la comunicación está en la percepción.<br /><br />Cuando escribirán la historia los que pierden?.<br /><br />El graffiti, ese poema anónimo que nos habla desde las paredes, desde esas paredes que nos han ocultado aquello que no se nombra, aquello que es tabú, esas paredes que esconden nuestros secretos y mentiras, hoy nos dice algo, nos dice poesía y nos dice resistencia, nos dice ríanse, pero piensen.<br /><br />Si ayer fue el best-seller, hoy desde nuestra “madre patria americana”, nos invaden con productos seudo-literarios que bien podríamos llamar literatura imperial, si no fuera que estaríamos ofendiendo a la verdadera literatura, a la literatura honesta y jugada, a la literatura preocupada en mostrarnos el mundo que no vemos a través de la televisión.<br /><br />Entonces ¿Qué es la literatura hoy y aquí?, siendo aquí, el puto mundo en que vivimos, para mí, claro está, "la literatura es un puterío", mensaje que vi escrito, en la pared de la SADE y adquirió inmediatamente valor literario.<br /><br />Todo esto dicho, sin ofender a esas fantásticas y humanitarias mujeres, a esas sicólogas nocturnas de la soledad, a esa maravillosas putas que nos abrieron la puerta y después las piernas a ese mundo otro, al mundo real, o al menos más real que el anterior, y que nos permitió convertirnos en poetas o hacernos creer que lo somos.<br /><br />Y dado que a mi, como seguramente a ustedes, me recomendaron desde chico que no puteara, que debía cuidar el vocabulario, culmino acá con este texto cuasi-putativo, y a partir de ahora, habitantes, y por lo tanto lectores, de este pequeño mundo de miserias e hipocresías, pueden putearme todo lo que quieran.-<br /><br />Adenda:<br /><br />TALLER: "Mensajes escritos en las paredes del baño"<br /><br /><br />Trabajo de taller que he dictado en grupos de adolescentes en situación de riesgo, escuelas en barrios marginales, comisiones vecinales, en "tomas" o sea barrios tomados por la necesidad de la gente, etc.<br /><br />Tesis de trabajo en el taller<br /><br />Trabajo de taller sobre el graffiti como expresión popular y auténtica de los reclamos, opiniones, humoradas y mensajes de amor de la gente, la voz más oculta y acallada del pueblo emerge de las sombras y adquiere valor literario.<br />Y desde allí avanzamos hasta el poema o el relato, pasando por el haiku, el tanka y el minirelato.<br />Proceso de escritura que deja plasmaddo, de alguna forma, el proceso mental que provoca la creación/realización del texto, que va de lo mínimo a lo máximo, desde la frase disparadora, la imagen o la idea expresada en su forma más concisa hasta desarrollar un poema o un relato/cuento.<br /><br />DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS<br /><br />Nació el 04-03-57 en la desértica y oxidada arcilla del Neuquén. Poeta, cuentista, ensayista. Cursó lo que pudo de la carrera de Ingeniería Electrónica, Contaduría y Análisis de Sistema. Estudió caóticamente la carrera de Licenciatura en Letras y la de Periodismo. <br /><br />Libros publicados<br /><br />Poesía<br /><br />Heridas del Naufragio<br /><br />Delicias de la vida cotidiana de la Vaca<br /><br />Camino cansado entre cuerpos<br /><br />La noche del hastío<br /><br />Pasajeros del vacío<br /><br />Escombros<br /><br />Fábulas de un tiempo absurdo<br /><br />De mitos , leyendas y otras canchereadas criollas <br /><br />Cuento<br /><br />HeterónimosPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-67329312919462253522010-08-04T07:18:00.002-07:002010-08-04T07:22:54.188-07:00NO SOLO DE PAN VIVE EL HOMBRENO SOLO DE PAN VIVE EL HOMBRE<br />Jorge Albornoz. San Fernando. Chile.<br /><br />sólo para que este poema<br />tenga sabor a poesía<br />y esta hambre hambre<br />de escribir con hambre<br />palabras más palabras<br />devorando devorándome<br />como si fuera mi boca<br />todas las bocas<br />y este cuerpo arrastrara<br />la desnutrición <br />des-nutrición<br />total total total deste planeta<br /><br />El pan no es una estrella<br />resplandeciente de luz<br />en el estómago<br /><br />JORGEPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-29824318191779184012010-08-04T07:18:00.001-07:002010-08-04T07:19:10.945-07:00NO SOLO DE PAN VIVE EL HOMBREPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-29458985822766083122010-08-04T07:18:00.000-07:002010-08-04T07:19:10.795-07:00NO SOLO DE PAN VIVE EL HOMBREPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-22474524449714162002010-08-02T07:29:00.000-07:002010-08-02T07:46:13.335-07:00TEXTO POST MORTEMAMANDOTE. <br />Verónica Villa M<br /><br />Te asomas desde allá<br />desde la punta de mi geografía<br />donde sólo tus manos reconocen<br />el extremo vagabundo de mis huellas<br /><br />-|-<br /><br />te reconozco<br />donde se afirma mi esqueleto<br /><br />-|-<br /><br />te asomas desde mas allá<br />donde termina mi geografía<br /><br />-|-<br /><br />hueso que luce donde no quiero<br /><br /><br /><br />COSECHA LITERARIA<br />CENTRO DE EXTENSIÓN CULTURAL PABLO NERUDA DE SAN FERNANDO. <br />VI REGIÓN DE CHILEPuerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-82477177490422664082010-07-27T14:40:00.000-07:002010-07-27T14:46:54.653-07:00LA YUNTA<a href="http://2.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TE9TUKa8XCI/AAAAAAAAAMY/kehtIQdliSU/s1600/Presentaci%C3%B3n1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TE9TUKa8XCI/AAAAAAAAAMY/kehtIQdliSU/s400/Presentaci%C3%B3n1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498705275902516258" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Por la huella polvorienta,<br />de regreso va la carreta,<br />murmurándole penas al viento,<br />como si las penas,<br />fuesen del viento y de la cuesta.<br /><br />“Cari-bajos” van los “bueyes”<br />con una ruma de chamica seca.<br />La noche va desabrigando la tarde,<br />bajo una parvada de estrellas.<br /><br />Un arreo apura la yunta,<br />la yunta “rumea” sus penas.<br />Con su parto la luna,<br />a bendecido la voz de la hierba.<br /><br />Mil reclamos pía el pidén,<br />reclamos con melodías cumbrereñas.<br />Mientras muere la tarde,<br />los ejes van espueleando la carreta.<br /><br />Gruñe el viento,<br />gruñen los ejes con su garganta seca,<br />gruñe la yunta, el baqueano<br />y el alma sedienta de la cuesta.<br /><br /><br /><br />texto y pintura pertenecen al escritor, con registro intelectual, pertenecen al escritor Rigoberto Meriño. Chimbarongo (obra. ojo)Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-83857241627169860182010-07-27T09:16:00.000-07:002010-07-27T09:39:22.951-07:00POEMAS DE GABRIEL REYES<div align="center"><span style="color:#ffffff;">POETA JUAN CARLOS GONZALEZ. PUERTO MONTT. CHILE</span></div><span style="color:#ffffff;"></span><a href="http://4.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TE8G4fARB0I/AAAAAAAAAMQ/0iGC38meLqY/s1600/PTO+MONTT+087.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498621237507721026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 357px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TE8G4fARB0I/AAAAAAAAAMQ/0iGC38meLqY/s400/PTO+MONTT+087.JPG" border="0" /></a> <span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">Gabriel Reyes es seudónimo de Juan Humberto Campos González quien nace en Angol, ciudad e de los confines, un 22 de marzo de 1956.</span>
<br />
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">Desde pequeño siente un entrañable amor a la poesía, y gana un par de concursos escolares. Sin embargo es en la enseñanza media donde comienza a escribir y manifestar sus primeras letras.
<br />Sin el apoyo de nadie, se mantiene en el más bajo perfil posible.
<br /></span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">Se titula de contador en el año 1975.
<br /></span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">En la década del 80 se une a otros amigos para formar la filial Angol de la SECH, hoy inexistente. Sin embargo dicha filial organizó el encuentro del Neruda 80 años, en 1984, jornada memorable e histórica para Angol y el sur de Chile.
<br /></span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">Participa activamente en el programa Voz y Canto de Radio Nahuel F.M. junto a Juan Bracamonte, Wellintong Rojas y Gastón Sandoval, de corte cultural y latinoamericano. Escribe diversos artículos para el diario local sobre autores y libros, participa en jornadas poético musicales, gesta junto a sus amigos de la Sech la traída de escritores y poetas para ciclos de conferencias, entre ellos a Francisco Coloane, los poetas Eduardo Llanos, Jorge Montealegre, entre otros.</span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">
<br />Cesante, emigra a Argentina donde se une a Chile Democrático y es un activo participante de encuentros de poesía en Comodoro Rivadavia.
<br /></span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">Estudia comunicación social, carrera que no termina y retorna a Chile en el año 1990.
<br /></span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">Se dedica a su profesión y paralelamente continúa escribiendo, sin editar. Sus trabajos están diseminados en diferentes páginas de Internet, que incluyen poesía cuento y ensayo.
<br />Egresa de la carrera de auditoria en la Universidad Gabriela Mistral de Puerto Varas.
<br />En el año 2010 ingresa al movimiento Poetas del Mundo, con el propósito de sumarse a los principios de tolerancia, paz en el planeta,justicia y protección al medio ambiente.</span>
<br />
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">Escribe con el seudónimo de Gabriel Reyes, en honor a Gabriela Mistral y Neftalí Reyes.
<br /></span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;">Trabaja en la edición de su primer libro.</span>
<br /><p><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;"></span> </p><p><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc6600;">SELECCION DE POESIA DE GABRIEL REYES</span></p><p><span style="color:#999900;"></span> </p><p><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;">TELEMARKETING
<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;">I
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<br />adelgace ahora
<br />esas líneas demás,
<br />no deje que sus versos
<br />luzcan fofos, débiles o sin vida,
<br />tonifique sus metáforas predilectas,
<br />que le servirá de todos modos,
<br />para el próximo llamado
<br />de nuestro carrier millonario.
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<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;">II
<br />Finalmente llegó,
<br />finalmente se dejó caer
<br />como un enjambre,
<br />como una peste.
<br />
<br />Como una profecía neoliberada.
<br />
<br />Se burló del timbre y la madera,
<br />de la reja que hipotéticamente
<br />detendría todo tipo de ladrones.
<br />
<br />Traspasó las manecillas del reloj
<br />y las sagradas fronteras de mi reino.
<br />
<br />Entró en mi casa sigiloso,
<br />se agazapó felinamente
<br />con su encanto de serpiente fascinante,
<br />brincó en mi mesa y mi descanso,
<br />invadió el programa favorito y mi número privado
<br />susurrando maravillas.
<br />
<br />Finalmente apareció
<br />con su Caballo de Troya telefónico,
<br />desde allí la seducción y la conquista,
<br />desde allí el sometimiento postmoderno de mi pobre voluntad,
<br />desde adentro, al corazón del consumo inevitable,
<br />de allí a la simple categoría de buzón,
<br />de receptáculo,
<br />de hombre maza inagotable.
<br />
<br />¡Llame ya!
<br />
<br />Azotó
<br />con su tentáculo electrónico
<br />su acento de mago cibernético.
<br />
<br />Desde allí arrasó con furia mis derechos
<br />(tan graníticamente custodiados
<br />por la Constitución Política del Estado).
<br />
<br />¡Llame ya!
<br />
<br />Estimuló mi anhelo compulsivo,
<br />con su levadura de ofertas y concursos,
<br />-irresistibles-,
<br />(Según la niña del teléfono esta tarde).
<br />
<br />En fin, -mis disculpas-,
<br />ya es hora de seguir con lo importante,
<br />
<br />no se vayan a pasar estas delicias auditivas,
<br />este mar de ofertas imperdibles, ah…este mar,
<br />después de todo
<br />demasiado tranquilo nos baña
<br />con tanta licencia de futuro esplendor.
<br />
<br />¡Llame ya!</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;"></span> </p><p><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;">PRETEXTO DE NAUFRAGO.
<br /> </span><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffff;"> </span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;"><span style="color:#ffffff;"> “En un círculo se confunden el principio y el fin”. HERACLITO. (Fr. 103)</span>
<br /></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;">
<br /> </span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;">Y si después de todo
<br />alguien se animara a leer estos versos
<br />qué encontraría en el fondo de estas letras:
<br />acaso un vaso de agua con estrellas,
<br />un río de luces perdido en tus pupilas,
<br />o un delirio de flechas sobre el campo verde.
<br />
<br />Pudiera ser que alguien con la paciencia de un gato
<br />sobreviva a la esperanza de encontrar un ángel
<br />salpicado de purezas y visiones celestiales,
<br />(acaso pretenda una promesa de diamantes para sus manos tersas),
<br />o un arco iris de miel donde su boca se esconde.
<br />
<br />Sin embargo, si se afina de tacto y de oídos,
<br />si rebusca en el sinuoso recodo de la tinta apenas develada,
<br />si contiene respirar en los raudales de estas rayas somnolientas,
<br />puede ser que atisbe estos fonemas, estos auxilios, estos cascajos, en fin,
<br />solo arena de palabras encalladas.
<br />
<br />Amigos, eso es todo,
<br />acá no hay más tesoro que un pretexto ardiendo,
<br />una excusa para quemar el corazón de todos,
<br />porque un día, a pesar de nosotros, un día todos seremos uno.</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;"></span> </p><p><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;">HOMBRE MASA
<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;">Otra vez me levanto como un muerto,
<br />un autómata de traje y corbata compulsiva
<br />de lunes a sábado, con repetición de lunes
<br />y teléfonos.
<br />
<br />Un muerto con dolores ululantes,
<br />como el aullido verde del dinero
<br />quemado de banco en banco.
<br />
<br />Un muerto vivo, quejumbroso,
<br />infinito de ausencias, mi silueta
<br />es una sombra entre las sombras de la calle,
<br />no tengo voz ni brillo, soy un fantasma
<br />en busca de su alma perdida en alguna plaza.
<br />
<br />Veo en las tiendas mi traje que aún no compro,
<br />esas imágenes tridimensionales de la Sony, que me invitan
<br />a gozar eternamente en la felicidad de sus pantallas
<br />y las niñas del afiche que susurran la complicidad de un “encalíllate”.
<br />
<br />Soy el numérico fantasma consumido del mercado,
<br />el que ya no tiene nada propio:
<br />chileno sin casa, chileno medio sin feriados,
<br />mis ojos no ven la raya de ningún horizonte
<br />y mis bolsillos solo traen tarjetas y más tarjetas.
<br />
<br />Mis datos vuelan de tienda en tienda
<br />con la eficacia de un servicio secreto,
<br />las promociones desfilan según el acontecimiento:
<br />Que no lo pille marzo, en marzo
<br />ahora vacacione con Presto, en diciembre
<br />Sr. medio: listo su avance de efectivo, a cada instante.
<br />
<br />En fin, soy el mínimo sujeto de deseo del retail,
<br />un pequeño número con patas
<br />-eso si- con dígito verificador,
<br />así las cuentas me sigan donde vaya,
<br />he perdido la ilusión,
<br />la sonrisa que me dieran cuando niño:
<br />Ya no tengo voluntad,
<br />como una presa fracturada
<br />se desborda ante la lluvia de ofertas
<br />y entonces nada puede detenerme,
<br />porque otros deciden que me pongo
<br />que está de moda, qué miro, con qué me divierto,
<br />y yo solo los sigo como un autómata,
<br />un muerto vivo de traje y corbata compulsiva
<br />con repetición de lunes y teléfonos,
<br />y sólo soy un banal número donde debitar la cuenta,
<br />un número que se escurre, que se escapa,
<br />que le hace fintas al Dicom
<br />y que sueña con el mejor momento de su día:
<br />Apagar la luz y dormirse.</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;">Arrebato.
<br />-Con paráfrasis de Pablo Neruda-
<br />
<br />Algo me descubre, me desnuda
<br />embelesado de tu mágica figura.
<br />Inquieto mi pecho apenas se contiene
<br />con su mar de olas insurgentes.
<br />Las apreto, las sujeto,
<br />las condeno
<br /> al pulso penitente de mi verso.
<br />Desde allí apareces, intermitente, vívida
<br />como un destello rojo de amapolas.
<br />Tu latido inexorable
<br /> el que me llama, me embriaga
<br />como un vino de oro en primavera.
<br />Tu boca de flores,
<br />tus manos de exquisita enredadera.
<br />Así apareces, frágil, con tu figura de ninfa
<br />exquisita de anhelos y de sueños,
<br />incipiente colibrí,
<br />revoloteadora tenue
<br />del extraviado jardín de mis sentidos.
<br />
<br />Así cruzaste mi vida
<br />como el arrebol naranjo el fondo del camino.
<br />Desde entonces
<br />que mi alma todo lo reclama
<br />lo demanda, lo pretende.
<br />Todo lo quiero todo para que todo lo mire:
<br />Tu cuerpo oloroso de raíz y de semilla,
<br />tu boca fresca de indómita presencia,
<br />tu mirada cósmica de almendras escondidas,
<br />el eco de la lluvia danzando en la penumbra.
<br />Toda tu sombra en mi sombra así fundida.
<br />Por eso
<br />casi no soy yo por el camino,
<br />ansiando, deseando, tocando,
<br />hurgando la canela de tu voz enriquecida,
<br />el beso de manzana recién amanecido,
<br />ya no me contengo en todo lo mío
<br />y todo se estremece, todo tiembla,
<br />sinergia arrolladora, urgente
<br /> arrebato telúrico, ancestral.
<br />Todo se
<br />expande
<br />tratándose de ti.
<br />Déjame estallar como una ola furiosa,
<br />rodar inerte encadenado a tu cintura,
<br />déjame explotar,
<br />inundar todo lo que toque de tu morena ribera,
<br />déjame ser fuego, volcán enajenado
<br />con su sed infinita de quemarlo todo,
<br />corriendo por cada recodo de tu reino…
<br />rebelde como un libertador…
<br />hasta que tú me aquietes,
<br />hasta que tú me apagues,
<br />y me calmes
<br />y me dejes revivirlo todo
<br /> y me dejes
<br /> florecerlo
<br /> todo.</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><span style="color:#999900;"> </p><p>
<br /></span> </p><p><span style="font-family:trebuchet ms;color:#996633;"> </p>
<br /></span>
<br />
<br /></span>
<br />Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-81102816804513148192010-07-14T11:07:00.000-07:002010-07-14T11:24:01.717-07:0014° CONCURSO LITERARIO REGIONAL 2010<a href="http://3.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TD4AohvsTSI/AAAAAAAAALs/HoE1fydcLsg/s1600/AFICHE_CONCURSO_POESIA_2010_COLOR1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493829291691756834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 276px; CURSOR: hand; HEIGHT: 245px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/TD4AohvsTSI/AAAAAAAAALs/HoE1fydcLsg/s400/AFICHE_CONCURSO_POESIA_2010_COLOR1.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:180%;"><span style="color:#666600;">El Centro de Extensión Cultural Pablo Neruda de San <strong>Fernando, VI región, convoca a todos los escritores a participar del 14 Concurso literario Regionala, mención poesía.</strong></span></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;"><strong>BASES</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;"></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">DEL CONCURSO Y LOS PARTICIPANTES.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">a) El concurso será de Poesía, con versos libres o rimados, inéditos incluyendo internet, y que no hayan sido premiados en otros certámenes.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">b) El tema será libre.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">c) Podrán participar todos los que lo deseen.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">d) No podrán participar los miembros del Centro Pablo Neruda ni sus familiares directos (primer grado).<br /></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">2.- DE LOS NIVELES DE PARTICIPACIÓN.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">El concurso estará dividido en cuatro niveles:</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">a) Primer Nivel : Estudiantes de Educación Básica (de 5° a 8° año).</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">b) Segundo Nivel : Estudiantes de Educación Media.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">c) Tercer Nivel : Pobladores y Estudiantes Post – Enseñanza Media (adultos sin trayectoria literaria).</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">d) Cuarto Nivel : Escritores y/o ganadores de versiones anteriores del concurso (deben entregar pequeña biografía literaria).<br /></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">3.- DE LA EXTENSIÓN DE LOS TRABAJOS.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">Cada concursante podrá participar con UN SOLO POEMA, con un máximo de 60 versos escrito a doble espacio .</span></div><br /><div><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">4.- DE LA PRESENTACIÓN E IDENTIFICACIÓN DE LOS TRABAJOS.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;"></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">a) Cada obra debe presentarse en original más dos copias firmadas solamente con seudónimo, anotando claramente el nivel al cual se concursa.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">b) En otro sobre, que irá cerrado, se incluirá una hoja con la siguiente información: Nombre, Cédula de Identidad, Título de la obra, Seudónimo, Nivel en el que se participa, dirección, un teléfono fijo y un teléfono celular, correo electrónico (si tiene).</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">c) Tanto el poema como el sobre cerrado deben ponerse dentro de otro sobre, en cuyo exterior se escribirá el Nivel, el Título y el Seudónimo. </span></div><br /><div><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">5.- RECEPCIÓN DE LOS TRABAJOS.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">Se recibirán desde día 12 de Julio hasta el 31 de Agosto. Los trabajos deben dirigirse a: Décimo Cuarto Concurso Literario “Pablo Neruda”. Casa de la Cultura de San Fernando. Calle Valdivia N°822. San Fernando. En el caso de ser enviados vía Correos, primará la fecha del sello. </span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">No se recibirán trabajos vía internet.<br /></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">.- DE LA PREMIACIÓN.La Fiesta de Premiación se efectuará el sábado 25 de Septiembre, a las 17:00 horas, en la Casa de la Cultura de San Fernando.Habrá cuatro premios por cada Nivel, correspondientes al Primer, Segundo, Tercer lugar y una Mención Honrosa.Adicionalmente, todos los premiados recibirán un Diploma enmarcado y viajarán en una Romería Cultural desde San Fernando a visitar la casa de Pablo en Isla Negra, el domingo 03 de Octubre.<br /></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">7.- DEL JURADO.El Jurado estará compuesto por dos Escritores de la Sexta Región y un miembro del Centro de Extensión Cultural “Pablo Neruda”. Su decisión será inapelable.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;"></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">El Jurado podrá dejar fuera de concurso los trabajos que no cumplan con los requisitos indicados o que sean plagio, en cualquiera de sus niveles.El Centro de Extensión Cultural “Pablo Neruda” se reserva el derecho de publicar en revistas o libros, algunas de las obras premiadas. No se devolverán los trabajos participantes.</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;"></span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;color:#666600;">San Fernando, Chile, Julio de 2010.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#666600;"></span></div><br /><div></div>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-42354873326346235912009-09-02T18:00:00.000-07:002009-09-02T18:04:02.589-07:00EL CAMINO DEL CHOIKE Nº 4<span style="font-family:arial;"><strong>SERIE NARRATIVA</strong></span><br /><span style="font-family:arial;"><strong></strong></span><br /><br /><span style="font-family:arial;"><strong>EL BOTE DE MAZAPAN. Miguel Guajardo</strong></span><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Melche es un poblado escasamente conocido. Está ubicado a orillas de un riachuelo al que da o debe su nombre. Nadie hubiera sabido de su existencia de no haber ocurrido una proliferación de hormigas que provocó alarma entre los melchinos. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ese verano las hormigas invadieron casas, sitios y calles. Las autoridades y el pueblo preocupados del problema se reunían casi diariamente para proponer y ejecutar medidas que permitieran solucionar tamaña dificultad. Pasó así casi todo el verano sin que alguna propuesta ejecutad permitiera erradicar las hormigas. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Muy poca gente visita Melche en el verano y aquel año de la plaga sólo un forastero asomó por el pueblo ya finalizando el mes de febrero. llegó con la intención de disfrutar del silencio, la tranquilidad y la belleza del paisaje sureño pero se encontró en medio del drama que estaban viviendo los habitantes de Melche. Sin poder abstraerse de tal realidad, se incorporó prontamente a la lucha por terminar con las hormigas. Así fue que cada hogar le hizo entrega de harina cruda, azúcar o almíbar, sal, huevos y levadura. Una vez reunidos todos estos materiales, las mujeres empezaron a preparar un amasijo sobre una artesa confeccionada para tales propósitos. Cuando estuvo lista la masa hombres y mujeres procedieron con ella a construir un bote, el que fue embadurnado con una gruesa capa de almíbar y se esperó que las hormigas abordaran el bote de mazapán como se llamó a ese cascaron de masa. Al caer la tarde empujaron con la secreta esperanza de que el bote flotara sobre el río Melche y que la corriente lo arrastrara llevándose el indeseable cargamento.</span></div><br />Miguel Guajardo Barrera.<br />Ingeniero Forestal. Poeta Cantor, avecindado en Curacautín.Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-56720181524498417742009-09-02T17:56:00.000-07:002009-09-02T18:00:53.720-07:00<strong><span style="font-family:arial;">SERIE POESIA</span></strong><br /><span style="font-family:arial;"></span><br /><strong><span style="font-family:arial;">ELLA QUE ENVEJECIÓ </span></strong><br /><strong><span style="font-family:arial;">ESCRIBIENDO. Juan Huenuán. Temuco</span></strong><br /><strong><span style="font-family:arial;">(Fragmento)</span></strong><br /><strong><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></strong><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Tu falda subiste como ciega abandonada a los sentidos. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">El templo a las piedras, escucharon decir </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y enseguida lo atoraste con monedas. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Ya no hay tres días para alzarlo como témpano,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">ni suficiente escarcha en los recuerdos de la tribu. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"> *</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">CALLE</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">ABAJO</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Tres veces me pisé la cola</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">caminando calle abajo. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"> El canto</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">era la sombra de los tiuques al viento</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y la boca no estaba saciada a esa hora de bichos y focos amarillos.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Un trago al fondo siempre falta</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y unas monedas a la noche</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">para la copla siguienteque no es de mi polvo </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"> ni del tuyo.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-88636235365212922932009-09-02T17:50:00.000-07:002009-09-02T17:54:09.783-07:00<span style="font-family:arial;"><strong>SERIE IDENTIDAD<br />LA LEYENDA DEL HUITRAL O TELAR MAPUCHE. </strong></span><br /><span style="font-family:arial;"><strong>MARIA INES SANHUEZA (A mi prima Mónica y sus hijos)</strong></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Hace muchos siglos, cuando esta tierra era habitada por tribus alfareras, cazadoras y recolectoras, llegó a las orillas del lago Lanalhue una familia mapuche a la que nadie tomó muy en cuenta. La verdad, es que nadie sabía que Nguenechén les iba dar una misión muy importante: difundir el uso del telar.</span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><div align="justify"><br />“Era plena primavera cuando la doncella Naynay estaba tejiendo un hermoso collar de flores a la orilla del lago, entonces apareció Chompallhue y le pidió unas flores a la tejedora, ella preguntó el porqué tenía el pelo tan rizado y porqué su piel era del color del charu que se ponía en el fuego para cocinar; Chompalhue se extrañó porque ella no sintió miedo ni rió de él. Le contó que por órdenes de Nguenechén, él protegía los lagos y lagunas de todas la tierra hasta donde los ojos podían ver. Naynay, conversó largamente con él y le regaló su hermoso collar, entonces Chompallhue se sumergió en el lago y cantó feliz toda la noche. De allí en adelante nunca le faltó el alimento a esta familia que pescaba en el lago y regaba sus campos de quínoa con las aguas del lago.</div><div align="justify"><br />Pero no todo fue felicidad, un día Naynay fue acusada con su padre que ella pasaba tejiendo collares que lanzaba a las aguas; que no hacía nada en la huerta ni en la ruca. Sorprendido y malhumorado el cacique prohibió a su hija las visitas al lago. “Chachay querido, amado chachay… no me encierres y déjame tejer” decía, pero su padre fue duro e implacable. Para que entrara en razón le entregó unas varas secas para que hiciera fuego, más una llama y un llamo para que le hicieran compañía y se hiciera una mujer hacendosa. Naynay imploró a Nguenechén y a Chompallhue para que la ayudaran y se durmió por mucho tiempo, fue entonces que los dioses en sueño le entregaron el don para hacer un telar, una rueca y un huso y así aprovechar la lana de las llamas para tejer. La imaginación de Naynay se echó a volar y comenzó a hacer bellísimos tejidos con no menos hermosos diseños; Cuando su padre vio lo que su hija había hecho, se dio cuenta de su error y pidió perdón con mucha sinceridad y devoción. Nguenechén y Chompalhue no lo castigaron, pero le exigieron que dejara a su hija tejer todo lo que ella quisiera y donde quisiera… fue así como Naynay recorrió estas tierras enseñando el telar, la rueca y el huso. Cuando ya muchas mujeres habían aprendido el arte de hablar a través de los diseños, Naynay se fue a la orilla del lago y tejió collares hasta que se durmió esta vez para siempre, siempre.<br />Dicen que esta bella durmiente algunas noches de luna sale a la superficie del lago Lanalhue y se le ve con su rueca y su huso.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-33060991362166466222009-08-18T09:31:00.000-07:002009-08-19T08:41:58.186-07:00CONVOCATORIA<a href="http://1.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/SorXfmDq4rI/AAAAAAAAALE/ivTNiGaLCAw/s1600-h/conv1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371342443384595122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 308px; CURSOR: hand; HEIGHT: 424px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/SorXfmDq4rI/AAAAAAAAALE/ivTNiGaLCAw/s400/conv1.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> <span style="color:#999900;">CONVOCATORIA</span><span style="color:#999900;"> XIV Encuentro del Mundo de La Cultura - La Serena - Chile 26-30 Octubre 2009 </span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#999900;"></span><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffff;">La<span style="color:#999900;"> SOCIEDAD DE ESCRITORES DE CHILE; FILIAL GABRIELA MISTRAL REGION DE COQUIMBO</span> prepara el XIV Encuentro del Mundo de la Cultura. El encuentro se desarrollará en la ciudad de la Serena y se extenderá desde el día lunes 26 al viernes 30 de octubre. Se debatirá temas como:</span></div><ul><li><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffff;">- TENDENCIAS NARRATIVAS EN LATINOAMERICA<br />- EL LIBRO EN UN MUNDO GLOBALIZADO<br />- MECANISMOS DE EDICION Y DISTRIBUCIÓN.</span></div></li></ul><p align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffff;">Además; el encuentro considera talleres de lectura, café literario; discusión y creación literaria en diversos espacios tanto <span style="color:#ffffff;">de la Serena como de la</span> región.<br /><br />Mayores informaciones </span><a href="mailto:luisaguilera02@gmail.com"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffff;">luisaguilera02@gmail.com</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">; luisaguilera.57@gmail.com</span><br /><br /></span></p>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-58335524769474597622009-08-11T13:10:00.000-07:002009-08-11T17:17:21.925-07:00EsTeNoPeiCa LAJA<p><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyW2AOZyc0HojXpCoXB5bwVY_855A_fbvuHXg8XDvArOo2k_NAhyNcBdat6AoFO7QVBONkN6vkfDm7e8yH47g' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><span style="font-size:85%;">Proyecto Arteaulas 2006. FONDART</span></p><p><span style="color:#999900;">La Casa de Maquinas de San Rosendo. Sitio patrimonial registrado por el Taller de Fotografía Estenopeica del Liceo A-66 de Laja, Región del Bío Bío. Chile, bajo la dirección de Jorge Olave Riveros. (Curacautín)</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:78%;"><span style="color:#999900;">Texto: <span style="color:#ffffff;">Jaime Contesso</span>. Voz: <span style="color:#ffffff;">Jorge Olave y Laura Piña</span>. Edición: <span style="color:#ffffff;">Roberto Varas Campos</span>. Fotografía: </span><span style="color:#ffffff;">Taller de Fotografía Liceo A-66</span></span></span></p><p><span style="color:#999900;"> </span></p>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-73440851190341484902009-08-01T11:56:00.001-07:002009-08-01T12:02:22.330-07:00NOTICIA CULTURAL<div align="center"><strong><span style="font-family:courier new;font-size:78%;">Foto gentileza Diario Las Noticias de Victoria</span></strong></div><div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/SnSP_7mLGQI/AAAAAAAAAK8/08TchAhLBrI/s1600-h/enkique+neira,+alcalde,+fito+lorena+gomez+y+patricia+mora.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365071384597436674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_7B76DeZc854/SnSP_7mLGQI/AAAAAAAAAK8/08TchAhLBrI/s320/enkique+neira,+alcalde,+fito+lorena+gomez+y+patricia+mora.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:arial;font-size:78%;">De Izquierda a Derecha: </span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;font-size:78%;">Enrique Neira; Alcalde de Angol. Lorena Gómez; Rayentrú. Al centro Patricia Mora; Curacautín. Al fondo Hugo Gallegos; Angol.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffcc99;">El día 13 de julio entre el alcalde de la ciudad de Angol, don Enrique Neira Neira, don Hugo Gallegos Bravo (Museo Histórico de Angol); Lorena Gómez (Casa de las Artes y Cultura Rayentru de Angol) y Patricia Mora Troncoso (Archivo de Historia de Curacautín) dieron forma al Museo Histórico Provincial de Malleco el cual cobijará a las 11 comunas de la provincia. El objetivo de éste es rescatar, difundir y proteger el patrimonio histórico, documental y fotográfico de la provincia. Desde esta ciudad se itinerará hacia las otras comunas complementando este recorrido con presentaciones de artistas que realizan su quehacer cultural desde la provincia.</span></div>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-40264354507691086872009-08-01T11:50:00.000-07:002009-08-01T11:55:28.904-07:00SERIE NARRATIVA<strong><span style="font-family:arial;">La Bola de Fuego que Suena como un Trueno</span></strong>. <span style="font-family:arial;">Jorge Castañeda</span>.<br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">A veces escuchamos el cherrufe que cuando cae tiembla todo. El aire, la tierra, todo tiembla. Es el cherrufe que suena como un tueno, porque se va a carnear a algún lado. Por eso escuchamos como un temblor a lo lejos. Anda el cherrufe cerca. De noche. Como una bola de fuego sobre los campos. Cuando algún paisano se muere los agarran para cherrufe y anda a los temblores corriendo por los montes.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Son los anchimallenes. Los anchimallenes deben ser nomás. Esos andan con el temblor. En el trueno. En las sombras de la noche son pura bola de fuego. Merodean al poblado porque esperan al finadito. Buscan la pura alma acá en Pilquiniyeu. Será que porque estamos muy solos y somos pocos. Por eso será.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">El collón también anda. Ese es puro hueso, pura toba, ganga de la piedra. Se hace hueso, se petrifica. Y cuando se enoja agarra a las niñas y se las lleva al hombro. Por eso se ve su figura con la nena al hombro, pero son piedra nomás. Silba fuerte. Es puro viento. Ese collón es pura tosca.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Son los malos espíritus que andan sueltos por Pilqui nuevo –dice Rosa Mulato- el gualicho que por las noches nos levanta las pilchas, pero si una prende fósforo no ve nada. Tironea el cabello. Se aprovecha de una porque acá no hay nadie y somos pocos.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ellos son apariencia y si uno los quiere engañar es peor. Se dan cuenta. Son como el cuero del agua que enrolla a la persona para llevársela. Parece que están enojados con nosotros. Nos atentan en la oscuridad de la noche y no nos dejan dormir.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Las luces vienen de arriba de la mesada y bajan por ahí. Todos los martes. Sí, todos los martes. Una vez la luz se hizo brillante y parecía una matra bordada. Parecía. Ahora poco se teje. El telar se va quedando solo. Como este pueblo. Como todos nosotros.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><strong>Jorge Castañeda</strong></span>. <span style="font-family:arial;">Poeta, escritor y periodista argentino nacido de padres rionegrinos en la ciudad de Bahía Blanca y radicado en Valcheta, provincia de Río Negro.Ha publicado los siguientes libros: “La ciudad y otros poemas”, “Poemas breves”, “30 poemas”, “Poemas sureños”, “Sentir patagónico”, “Los atabales del tiempo”, “Valcheta, un pueblo con historia” y “Suma Patagónica”. Tiene inéditos: “El lirio de los valles”, “Crónicas & Crónicas”, “Donde llora el ornitorrinco".</span></div>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-333164269939328305.post-29178911605361327912009-08-01T11:13:00.000-07:002009-08-01T11:49:07.862-07:00SERIE POESIA<p><strong><span style="font-family:arial;">En la Ruta. (Selección). Cecilia Maldini</span></strong></p><p><strong><span style="font-family:trebuchet ms;">LLUVIA</span></strong></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">Lluéveme la vida, rosa</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">con tus viejas espinas</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">que llueva la mañana la noche</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">que rueden las piedras espinadas</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">sangrantes</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">que sea mi pie el que se deslice</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">sin heridas</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">y que lluevan las rosas</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">las espinas las piedras</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">y aunque todo me sepulte</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">que sea tu aromael último aroma</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">que respire.</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </p><p><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong>EN LA RUTA</strong>. Fragmento</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">No quedará</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">agua en las lagunas</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">bosques que den sombra</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">aves negras teñidas de petróleo</span></p><p><span style="font-family:trebuchet ms;">ni liebres muertas en la ruta.</span></p><p><strong><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></strong> </p><p><span style="font-family:arial;"><strong>Cecilia Maldini</strong> nace en Pto. Natales, Chile, Ha publicado tres libros y en diversas antologías. En 2006 y 2008 fui seleccionada en el programa Chile con Mis ojos, organizado por la Televisión Nacional de Chile señal internacional. Actualmente reside en Río Gallegos. Argentina.</span></p>Puerto de Agua Fríahttp://www.blogger.com/profile/17730482770130796427noreply@blogger.com